Последний отзыв
Удивительная книга. Как никогда актуальна сегодня. Язык и стиль автора настолько тонок, лёгок и изыскан, что легко поведёт читателя в мир героев, кото...
Далее
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Nota Bene. Сборник стихотворений
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
чужее, чем патриарху – работник круглосуточного интима,
чем белизне центральной клинической – потолочная паутина,
чем единственному погибшему в дтп – семеро, чудом оставшиеся в живых.
между нами всё так и вышло.
левым разворочённым боком. как дышло.
продолжение следует
ну и последнее из последнего, что хочу тебе
просто сказать (донести не чаю):
в следующий раз я буду бежать в тибет.
не от тебя – от орущих чаек.
я, как ты видишь, в полном отчаянии.
соседство по этой планете с тобой
грозит мне потопом стандартно раз в месяц.
лето. все девочки в платьях. и дикая боль.
дикая…девочки…платья. ты молод и весел.
откуда-то столько деталей. и с ними – агрессии.
а самое время сходить к абсолюту нуля:
из ничего не отжать даже масла.
тебя, как я помню, пустоты немерено злят…
необъяснимо, как сельских коров бесит красный.
а злить тебя всё ещё крайне опасно.
и я побегу вопреки этим всем
законам о тяге охотника к дичи,
о белках, живущих всерьёз в колесе.
и ты поцелуешь меня напоследок как все,
кто держится рамок строжайших приличий.
и я зареву, как герои озона.
и жди продолжения в новом сезоне.
ом мани
весна. и опять половину женщин смывает слепой волною
с мужниных тёплых яхт в моё продырявленное со дна каноэ.
если тебе вдруг удаётся отыскать ту, что ещё не спала со мною,
то ты крутишь её отчаянно, как на вертеле: боком, лицом, спиною.
это бессмысленный глупый конкурс – карусель безымянных тел.
если от него кто и выигрывает, то только сороки, смотрящие в окна,
с проплешиной на хвосте.
я тебе с радостью посылаю координаты вон той, не прошедшей мою постель.
и жду, пока их доставят убогие птички среди прочих других новостей.
впрочем, мне, конечно, хотелось иначе: семейности на двоих.
тебе теперь есть чем хвастать – это мой для тебя семидесятый стих.
лёжа с кем-то в постели, ты зачитываешь его с наладонника.
вторая рука занята.
и пока это длится, я успеваю трижды сосчитать до ста.
ты и я – мы потом засыпаем и встречаемся на тибетском верху.
ничего святого вообще. ом мани падме хум.
не меняется ничего
от свободы и до свободы через море мелких интриг –
так проплыты твои тридцать с помарками бурных лет,
но когда говоришь обо мне, ты становишься потерянным, как старик,
не совсем осознавший, что пора бы уже на тот свет.
Последний отзыв
Удивительная книга. Как никогда актуальна сегодня. Язык и стиль автора настолько тонок, лёгок и изыскан, что легко поведёт читателя в мир героев, кото...
Далее