№ 3

№ 3
Сергей Евгеньевич Зеленков

2017 год. Не очень талантливый тридцатичетырехлетний писатель из провинциального белорусского городка решается на очередную попытку перезапустить свою писательскую карьеру. В процессе поиска сюжета для своего будущего романа судьба сводит его с молодой девушкой, которую на протяжении последних двух лет преследует череда загадочных смертей родных для нее людей. Путь к разгадке происходящего приводит главных героев в глухую деревню под названием Спаси, где им придется лицом к лицу столкнуться с мистической силой и раскрыть тайну того места. Содержит нецензурную брань.

Сергей Зеленков

№ 3

Предисловие

Примерно за пять лет до начала описываемых событий мне посчастливилось издать свой первый роман. К сожалению, вопреки моим надеждам и ожиданиям, снискать славы с его помощью не удалось. Признаюсь честно, я до сих пор считаю, что роман был весьма неплох, однако как бы высоко автор ни оценивал собственное произведение, его личное мнение не способно повлиять на востребованность и объемы продаж. Не скажу, что вообще ничего не вышло, но хотелось значительно большего.

Однако надежда на успех меня не покидала. Тем более, сам факт того, что мне удалось напечатать первую же свою книгу, уже можно было считать большой удачей и причиной для гордости. Как-никак, мне тогда и тридцати не было, и с литературой ранее я никаких связей не имел. Даже по херу, что книга никому не понравилась – на это я закрыл глаза и сам себя зачислил в ряды молодых и перспективных писателей.

Почти сразу я взялся за вторую, с энтузиазмом. Правда прыть поиссякла уже странице на двадцатой, когда осознал, что после вступительной части просто не знаю, что и как писать, хотя первоначальная задумка имелась, и даже предварительно был составлен скелет будущего романа. Но вот скелет, обрастая плотью, почему-то выглядел все нелепее.

Я несколько раз бросал, брался заново, менял чуть-чуть и почти полностью сюжет, форму повествования, и все-таки кое-как закончил. На все про все ушло около года, а на выходе получилось откровенное графоманское говно. Однако мне хватило наглости попытаться его издать, хоть и сам прекрасно понимал, что затея пустая. Ну и предсказуемо был либо послан, либо проигнорирован.

Пробовал за что-то новое браться, уже в иных жанрах – ничего дельного не получалось. Точнее, писать получалось, но идеи для интересного сюжета не приходили. Да, я мог разводить на десятки страниц демагогию, без смысла и сюжета, с красивыми метафорами и изысканными речевыми оборотами, но разве же это литература? Это все просто бесцельный и бессмысленный поток сознания, никому не интересный и не нужный.

Иногда, правда, особенно когда стоял ночью на балконе, с сигаретой, пьяный, чаще всего зимой, в одних трусах, размышляя при этом, что лучше: повеситься или вскрыть вены, в мозгу начинало что-то закручиваться; казалось: вот оно! Нашел!..

…Усаживался за компьютер, пытался кратко фиксировать, продолжая при этом поглощать бухло, если еще что-то оставалось…

Затем все плавно переходило в прослушивание музыки, а потом… я уже ничего не помнил.

Наутро, если вспоминал, находил свои записи, и практически всегда после прочтения, закрывал файл и жал shift+del, так как каждый раз там оказывалась чушь, иногда бессмысленный набор слов. Один раз даже не слова были, а какие-то загадочные комбинации из букв, цифр и знаков препинания. Будто я вырубился мордой на клавиатуре (что вполне возможно имело место быть), поелозил по кнопкам во сне, потом, видимо, частично пробудившись, или же в сомнамбулическом состоянии, добрался-таки до кровати, в которой и обнаружил себя поутру.

В конце концов, я осознал, что нового Достоевского из меня не выйдет. Однако и к нормальной профессии уже не мог вернуться, в том числе и потому, что работу, скажем, экономиста крайне сложно совмещать с алкоголизмом. Да и трудиться по-настоящему я уже окончательно отвык и разучился. А поскольку питаться солнечной энергией я не умел и не умею, как и достигать состояния алкогольного опьянения через медитацию, работать я все-таки начал – стал колумнистом сразу в нескольких одиозных интернет-изданиях политического характера, как ультралевой, так и ультраправой направленности; к слову, мне показалось, что это даже не две крайности одной сущности, а две пересекающиеся во многих точках кривые, выстроенные в общей системе координат.

Темы мне предоставляли в виде заданий, а я уже их развертывал в своих статьях. Врать не стану и оправдывать себя, а честно признаюсь, что мне даже нравилось сочинять откровенную пропагандонскую херь, выстраивать логические цепочки там, где логики никакой нет, аргументировать бред, подменять понятия, нагло врать и выводить дебильные выводы. Получалось виртуозно. Это для меня было, как решать японские кроссворды – своеобразная зарядка для мозгов. И совесть не мучила, так как вряд ли читающего подобную мерзость и верящего в нее, может что-то спасти или сделать еще хуже. К тому же не было риска, что сознательные граждане выловят и морду мне начистят, так как все публиковалось исключительно анонимно и под псевдонимами.

И вот, однажды, у меня родилась мысль: раз уж мне не хватает фантазии и таланта придумать интересный сюжет самому, а на готовые темы статьи прямо-таки вылетают со свистом, так почему бы не взять за основу какую-нибудь реальную историю и добавить туда побольше востребованной нынче мистической хрени про оборотней, инопланетян, духов или иной нечисти, в которую сам не верю, то есть, по сути, заняться тем же, чем занимаюсь, чеканя мерзкие статейки.

Вот и решил я написать фантастическую фигню, желательно с местным белорусским колоритом, а за идеей обратиться к… ну, допустим, интернету: порыскать по тематическим форумам и сайтам, посвященным паранормальным явлениям, найти какую-нибудь более-менее интересную историю, с конкретным местом, возможно даже провести небольшое расследование, чтоб глубже в тему погрузиться, посетить объект, пообщаться с очевидцами…

Ну а дальше уж, как говорится, дело техники.

Глава первая

По запросам «аномалии», «мистика», «полтергейст», поисковик прямо-таки засыпал меня различными ссылками, статьями, материалами. Особо ничего не зацепило, за исключением единственной истории, описанной в одном из тематических сообществ белорусских бездельников, простите – уфологов, не самом популярном и, судя по восьмерым подписчикам, засранной спамом ленте и последней активности почти двухлетней давности, уже мертвом.

Так вот, кратко изложу саму историю.

Дело было в июле 2015-го, в Крупском районе, в окрестностях деревни с необычным названием Спаси. Двое рыбаков возвращались с рыбалки на машине, уже стемнело. Нужно было проехать через лес проселочной дорогой около двух километров. То есть, это буквально несколько минут; ну десять, если уж совсем медленно ползти. Но рыбаки не могли миновать лес почти полтора часа: ехали-ехали, а лес все не заканчивался. Плутать, якобы, там негде, дорога почти прямая, без ответвлений, и хорошо знакомая героям истории. Мобильная связь пропала, фары мерцать начали. А самое, на мой взгляд, абсурдное в истории и, очевидно, выдуманное для приукрашивания, так это то, что когда они притормаживали, чтобы сориентироваться и собраться с мыслями, сзади, метрах в пятнадцати от машины, появлялся самый настоящий волк и пялился на них, пока те не трогались дальше; они трогались – волк продолжал неподвижно стоять на месте, глядя им вслед, пока не скрывался в темноте; они опять останавливались – он снова появлялся. И так несколько раз.

Естественно, один из рыбаков оказался членом того самого сообщества уфологов-любителей. Понятное дело, сразу же была организована экспедиция, с оборудованием, палатками, несомненно, бухлом, телками и гитарой.

Четыре дня они там, в составе восьми человек, что-то искали, исследовали, производили какие-то замеры. На основе собранной информации ими были сделаны следующие выводы: скорее всего, в той местности имелась какая-то пространственно-временная аномалия; косвенно это подтверждало появление волка, так как природные аномалии способны как отпугивать, так и привлекать животных; ну, в любом случае, заставляют их вести себя странно. Кстати, вроде как где-то там еще какие-то древние святыни должны были быть, еще языческие – курганы и каменные идолы, наличие которых может являться как причиной, так и следствием наличия аномалии. К слову, ни замерить, ни зафиксировать аномалию не удалось, поскольку она, видимо, была блуждающей; и до идолов они не добрались – не нашли; по курганам немного полазили – и на этом все. Комментариев нет, двадцать три лайка, ни одного репоста.

Трудно сказать, чем привлекла мое внимание именно эта корявая история. Возможно, странным названием деревни – Спаси, очень необычным для Беларуси. Покопался в интернете – никакой дополнительной информации не нашел. По спутниковым картам изучил местность: небольшой луг, лес со всех сторон, река в восьмистах метрах, всего насчитал около двенадцати дворов, до ближайшего большого поселка Курганы примерно три километра. На первый взгляд, самая обыкновенная белорусская глухая вёска. Но название, почему оно такое? Я, правда, не лингвист, но если оно происходило от глагола «спасти», что по-белорусски будет «выратаваць», так и называться деревня должна Выратуй, а не Спаси (Спасi). Нетипично это именно для тех мест, где наименования населенных пунктов имеют, как правило, белорусскоязычное происхождение; ну или хотя бы не явно русскоязычное. Да и вообще, глаголами места называть… как-то странно это.

***

И я принялся за работу.

На всякий случай, проверил страничку о себе в Википедии (сам же ее и создавал): Григорьев Сергей Сергеевич, род. 19 июня 1983 года, город Борисов, Минская область, Республика Беларусь – белорусский писатель, публицист… ну и так далее. Все нормально, гадостей никто не дописал, списка книг из одной книги не добавил, в последний раз редактировалось 15.10.2015, еще мною самим. Затем нашел личную страничку в соцсети администратора того самого сообщества уфологов – некого Бориса Лихтаровича, к счастью, не забытую, хоть и практически пустую – только имя и фамилия, штук тридцать друзей, одно единственное фото, да и на том горный пейзаж.

Написал ему в личку, представившись писателем и журналистом, мол, так то и так, заинтересовала история, случившаяся возле деревни Спаси, хочу ее положить в основу статьи или даже книги, желаю пообщаться, чтоб собрать дополнительную информацию.

Ответ пришел тем же днем: «Здравствуйте. С радостью помогу, звоните: +375…»

Я сразу же схватил телефон, набрал номер, но кнопку «вызов» нажимать не решался – в очередной раз вылезла наружу моя давнишняя проблема, а именно страх, иначе и не знаю, как это назвать, страх общения с малознакомыми людьми. То есть, когда мне нужно по какой-то причине обратиться к незнакомому или малознакомому человеку, не важно: спросить который час, стрельнуть сигарету, что-то уточнить в магазине, я прямо-таки впадаю в ступор, выйти из которого стоит немалых усилий. При общении по телефону то же самое. К счастью, происходит это не всегда, и в последнее время все реже; и перебарывать этот страх, если вдруг он возникает, стало уже значительно проще, чем раньше. Не всегда так было, впервые с этой проблемой пришлось столкнуться лет в девятнадцать-двадцать. Тогда у меня и других проблем хватало, эта казалась несущественной.

Позвонить я все-таки решился, но только на следующий день, не с самого утра, где-то ближе к обеду:

– Да, слушаю, – ответил низкий мужской голос на том конце.

– Борис?.. Здравствуйте. Извините за беспокойство, это Григорьев, писатель. Я писал вам вчера…

«Писатель писал», – поймал я мысленно себя на тавтологии.

– А, да-да, конечно. По поводу Спаси. Чем могу быть полезен?

– Да вот, пишу… («опять «пишу»!) сейчас статью про… аномалии. Собираю информацию. Случайно наткнулся на ваше сообщество в сети, стало интересно, хочу использовать историю про Спаси, – затараторил я заговариваясь и слегка заикаясь, как обычно, когда волнуюсь.

– С удовольствием помогу, все расскажу, что знаю, – ответил Борис воодушевленно, и мне показалось, что ему льстило внимание какого-никакого писателя-журналиста. – А вы в Минске находитесь? А то могли бы встретиться…

– Было бы неплохо, – перебил я. – Правда, я в Борисове, но могу приехать…

В общем, договорились встретиться у него дома, в ближайшую пятницу (созванивались мы вроде как во вторник, точно не помню), вечером в шесть часов. Он продиктовал свой адрес, я записал, начал думать, как добираться. Проблема в том, что водитель я, мягко говоря, не очень, в час-пик и в Борисове неуверенно себя чувствовал за рулем, ну а по Минску вообще жутко было. Да и внешнего вида своего тридцатилетнего ржавого корча стеснялся, поэтому ездил крайне редко.

Решил, что отправлюсь на электричке.

Вытянул со шкафа свой единственный старый пиджак. Ну как старый – раза четыре надевал его всего: на выпускной в универе, ну и еще трижды, в последний раз пять лет до того. Примерил – нормально, по размеру подошел, показалось только, что стал свободнее в плечах. Взял ручку и блокнот, чтоб накидать список вопросов. Ну и завис: «А что спрашивать-то? Как клевало? Какая погода была? Сколько водяры выжрали?..»

Ладно, на месте решил сориентироваться, отложил…

Глава вторая

Пятнадцатого сентября семнадцатого года, в тот самый день, когда я поехал в Минск, погода стояла не самая приятная – шел дождь, существенно похолодало. Ботинки у меня были хорошие, но старые и с лопнувшими подошвами, промочил ноги в них практически сразу. В электричке ноги начало сводить от холода. Потом цыганки подсели, принялись деньги клянчить. Дал им два рубля[1 - 1 белорусский рубль примерно был равен 0,5 доллара США по состоянию на 15.09.2017.], чтоб отстали, но это их только раззадорило – пришлось перейти в другой вагон.

По приезду в Минск сообразил, что страшно голоден – глупо было не пообедать перед дорогой, тем более что и не завтракал, только кофе пил. Глянул на часы – времени на то, чтоб перекусить уже не оставалось. Приглушил свой голод выкуренными двумя подряд сигаретами. Потом еще немного поплутал по Минску – давно не был, растерялся.

Ровно в шесть ноль-ноль добрался-таки до нужного дома, раздраженный и растерянный. Ну хоть почти не опоздал.

Уже стоя у нужного подъезда, еще раз позвонил Борису, сообщил, что уже рядом, через минут пять буду. Эти пять минут мне нужны были, чтобы перекурить еще раз, успокоиться и собраться с мыслями.

У меня, кстати, есть уникальная способность угадывать внешность человека по его голосу; не так, чтоб полностью, но с большего могу определить примерный возраст, рост, комплекцию, иногда даже цвет волос. И в тот раз постарался угадать: представился мне дядька лет сорока-сорока пяти, среднего роста, полный, брюнет, скорее всего с проседью, несомненно лысоватый.