Ты меня не помнишь

У меня непроизвольно застучали зубы. Как же холодно!

А он меня обнял, опять, скотина, не спрашивая.

– Давай я довезу тебя… пожалуйста?

– На чем?

– На твоей машине. У тебя сейчас руки дрожать будут… замерзла…

– А сам? А твоя где?

– В сервисе.

– Почему?

– Поцарапал. Не важно. Идем?

– Идем…

Правда, за руль села я. У машины должен быть один хозяин. И чужие в эту ночь на ней уже ездили…

– Ты голодный? – спросила я

– Ну… не особо.

Не особо – это когда после работы – еще непонятно, а через минут 15 спазмом скрутит…

– В магазин заедем, я продуктов куплю. Дома не особо чего и есть.

– Ладно…

Даже не сопротивляется… везу к себе, не спрашивая, а может ему куда надо?..

Машину припарковали. Пошли в ближайший супермаркет. Я ушла в продуктовый отдел и потеряла его из виду. Хотя, даже если сбежит, то мне не удивительно и в принципе плевать.

Расплатившись на кассе, вышла на улицу. Он ждал меня там.

– Взял вина,– и показал мне на карман своей куртки. – И вот…

Он прятал за спиной огромный букет бело-сиреневых цветов вперемешку с бледно-желтыми маленькими розами.

Красивый…

–Что-то не так? – он забрал у меня из рук пакет, внимательно вглядываясь в мое лицо своими потемневшими глазами.

– Наверно, нормально.

– Наверно?

– Мне просто никогда цветов не дарили, я не знаю как нормально…

– Что?

– Что «что»?

– Правда, никогда не дарили цветов?

– Правда.

Разулыбался.

– Будешь ржать, тут останешься стоять, – и очень быстро пошла в сторону дома.

Все-таки в одном костюмчике было очень холодно…

…МОРОК

Говорят, любовь – это совокупность сложных биохимических реакций. Вроде как. Но ведь это и страшно. Химия – это когда при неправильной пропорции химикатов может случиться взрыв, а йод на самом деле твердый, но при контакте с воздухом летуч и смертельно ядовит. Любовь – это химия, при неправильном обращении способная превратиться в сердечный приступ или раковую опухоль…

Любовь можно узнать по запаху. Она полна ароматов, явных и тех, что можешь почувствовать только ты. Например, запах мужского парфюма, но не рядом с этим мужчиной, а со второго этажа из своего кабинета, который в самом конце коридора далеко от лестничной клетки…

Да, я его почувствовала. Почувствовала присутствие этого человека в здании… сердце заколотилось бешено и в животе похолодело. Сидеть и делать вид, что работаешь, не было никаких сил.

Мы договорились, что никогда больше не будем встречаться, что ничего больше не будет. Но что мешает увидеть его случайно? Это в какой-то миг стало настолько важным. И единственным, что мне стало нужно. В одну секунду я оказалась на втором пролете ведущей вниз лестницы. Да, это он. Он не видел меня. Он прошел мимо дальше по коридору по направлению к фойе. Я чувствовала его запах, я смотрела ему в спину. Темно-синий костюм, белая рубашка… аккуратен и строен, безумно элегантен, хоть в рекламе снимай. Темные волосы… и только я знала, что они уже тронуты сединой… Легкая походка. Молодая. Хотя давно уже за сорок. Он меня не видел. Он остановился в фойе, где навстречу ему неслась уже пухлощекая наша бухгалтерша с папкой бумажек в руках. Подскочила, что-то залопотала, тыкая пальчиком в свою отчетность. И все бы ничего, но он был не один…

Она… Она висела на его локте, делая вид, что услужливо поддерживает папочку бухгалтерши. Светилась вся, улыбалась, в глаза ему заглядывала. Нетерпеливо постукивала каблучком, чтобы он особо не углублялся в свои бумажки, ведь уже пора ехать.. Она… Она слегка уткнулась ему в плечо подбородком и… посмотрела на меня. Ольга. Ведьма. Коротко улыбнулась мне и тут же потеряла ко мне интерес. Отвела глаза на эту чертову бухгалтершу.

Я медленно закрыла и открыла глаза. Очень коротко с трудом сделала вдох. В коридоре что-то лопотала бухгалтерша, был он, и никакой Ольги. Морок какой-то…

Я отвернулась. Я хотела подняться наверх, но – нельзя, в кабинете все всё сразу заметят. Да и не получилось у меня. Ноги, словно откусил кто, не отзывались на команду сделать хотя бы один шаг, хоть в какую-нибудь сторону. В конце концов, я добралась до туалетной комнаты, по совместительству – курилки – все же на этом этаже больше мужчин…

Я не помню где и когда мы встретились. Я помню только этот запах. Тонкий и резкий одновременно, может, и допридуманный моим разгоряченным мозгом, но пропитавший всю меня… Обрывки выгоревших фото, на которых…

Мы пили кофе.

Потом кофе с коньяком.

Потом коньяк.

И говорили, говорили столько всяких ничего не значащих и незапоминающихся тем… И уже гадаешь, на какой же из них это все-таки остановится, когда он прикоснется вроде бы случайно… Такая глупая и старая игра… и я знала уже, чем она закончится. И ждала.

А потом он звонил. Иногда по нескольку дней подряд. Договаривались о встрече, он забирал меня на машине…

Я никогда и никому не говорила об этом, и знала, что и он молчал. Мы были счастливы в полном одиночестве, молясь о том, чтоб этот мир все так же и дальше не замечал нашего отсутствия…

И я знала, что это когда-нибудь закончится.

Я думала, что пережила тогда это. Что я справилась. Но почему так хочется выковырять по кускам свое сердце через грудную клетку? Почему так не хватает слез, чтобы проглотить свое горло, сжатое неимоверным спазмом?