Она взяла с полки заветную баночку, та выскользнула из рук, упала, покатилась.
Она решила: это знак, отец сердится…
7
Игорь не узнавал себя.
Ещё вчера он был сам по себе.
Один на один со своими мыслями, чувствами, эмоциями.
А сегодня…
Разлука кончилась.
Отчаяние Леры, когда злополучная банка выскользнула из её рук, вмиг стало его отчаянием: и он упал, и стал ползать на коленях, чтобы вернуть отцовский дар.
Естественно, во время поиска волшебной мастики, он дал себе команду запомнить и при удобном случае перед зеркалом сыграть смену чувств: от страха к отчаянию!
Но это… профессия, ничего личного.
А потом, когда он возвращал банку-беглянку…
Её руки, будто она только что играла в снежки!
И он дыханием своим её ледышки отогрел.
И знак падения банки истолковал позитивно: а как иначе твой отец мог сказать, что он рядом и, если надо, подскажет, поможет…
И мысленно помолился, чтобы у неё всё получилось.
И любовался её легкокрылыми пальцами, нектаром акварели оживляющими его карандашный портрет.
И её пение завораживало…
Мелодия рождалась в муках, звуки знакомились, творили созвучия…
Голосовые связки то замирали, то нарушали границы вокала…
А в его памяти, нарушая границы времени, выплыла картинка их детской встречи, когда Лера на сценическом камне нарисовала ярко-жёлтое конопатое солнце.
Его родители потеряли дар речи.
А её отец со словами: солнышко моё! красным фломастером обвёл творение дочери контуром сердца.
Дома по поводу неуместного граффити случилась полемика.
«Поощрять хулиганство – для ребёнка вредно!..»
«Вседозволенность – яд!»
«Наказать…»
«Неповадно…»
Слова были мутными, родители чужими.
Он испугался, заплакал.
Мама опомнилась первой, зацеловала, заявила: любовь превыше всего.
– Зло заземляет, – вслед остыл и отец.
– Лера хорошая, – успокаиваясь, всхлипнул он.
– Без солнца в сердце… и люди – камни, – чмокнула его прямо в нос мать.
Поцелуй был горячим и влажным…
– Не верю! Не похож! Пятнистый эмбрион какой-то! – на дисканте сорвав голос, подняла руки Лера.
Подушечки её пальцев разноцветно пульсировали.
– А я верю! При рождении можно так выглядеть, – вмиг рядом с ней оказался он.
– Не изменяй Станиславскому! – бросила на него строгий взгляд она.
– Сама посмотри! – уставился на свой взрослеющий портрет он.
– Правда… даже не знаю… – потеряла дар речи она.
Потом они, тесно обнявшись, долго наблюдали, как его лицо оживало, мужало, в глазах появлялись чувства, ум, толк…
Ему хотелось остаться.
Но он не посмел.
Да и утром надо было сдавать этюд.
«Романа не начав, я знал уже развязку!..»
Всезнайка, нашёлся!
Сексист!
Ненавистник женщин…
Сократа бы сыграть: я знаю, что… ничего не знаю!