Осколки

Рыбалкой я не увлекался. Не по мне это увлечение. Помню, в детстве, когда мне было около десяти лет, пошли мы на пруд. Мечтал на ужин наловить свежей рыбы. Клёв в тот день был не очень хорошим. Правда, мне удалось выловить четыре ерша. Но когда я собрался уходить домой, то выпустил их обратно в мутные воды сельского пруда. Мной тогда руководила жалость. Обыкновенная человеческая жалость. Потом я даже тайно презирал рыбаков, и уж тем более сам никогда не рыбачил. Сейчас, конечно, к любителям рыбалки отношусь равнодушно, но сам по-прежнему удочки в руки не беру.

– Пошли, – согласился я.

Мне хотелось поговорить с другом детства. О пролетевших годах. О планах на завтра. Окунуться в прошлое. И еще: это была возможность отвлечься от своих нелегких мыслей. Решил не упускать столько возможностей за один раз.

Сельский пруд находился в трёх километрах от села. Пока мы шли посадками, Сергей успел кое-что рассказать о себе. Работает инженером на большом автозаводе. Жена, скоро ожидают ребенка. Двухкомнатная квартира, старенькие «Жигули». В прошлом году отдыхал на Черном море, а в этом решил посетить родные края.

Я же о своей жизни сказал всего три слова:

– Электрик. Общага. Один.

По интонации в моем голосе он понял все и только вздохнул.

– Слушай, давай ко мне приезжай. Устроишься на заводе. Зарплата хорошая.

Я улыбнулся:

– Ты не думай, что я жалуюсь, что плачу тебе в жилетку. Мне и этого достичь стоило большого труда. А большего мне и не надо.

Сергей даже остановился и посмотрел на меня как-то пристально, потом сказал:

– Не замечал, что ты такой щепетильный. Даже какая-то брезгливость скользит в голосе твоем. Да, я не сам достиг таких высот. Мне очень помогли. Теперь я готов помочь тебе.

– Не обижайся. Просто я считаю, что человек сам должен устраивать свою жизнь.

– Да, – качнул он головой. – Ты изменился.

И мы пошли дальше. И всё-таки он немножко обиделся. Потому, как остаток пути упорно и сосредоточенно молчал. Я тоже не заводил нового разговора. Шел и вдыхал ароматы леса, и в данный момент был абсолютно счастливым. Наслаждался видами, запахами и шорохами природы. А Сергей, в отличие от меня, продолжал думать о нашем разговоре. Новая его реплика изумила меня:

– Жизнь – одна. И надо её красиво прожить.

– А в чём смысл? – перебил я его, зная, что он дальше станет говорить.

– Смысл? Точно не знаю. Но рассуждаю так: чтобы создать при жизни рай для себя и своей семьи.

– Всё это плотские потребности. – Возразил я. – Смысл в жизни вообще отсутствует.

В этом я был уверен.

– С таким настроением можно потерять всякий интерес к жизни. И от этого или с ума сойдешь, или совершишь самоубийство.

– Есть еще один выход.

– Какой?

– Бутылка.

Сергей принял это за шутку и громко рассмеялся. Я, чтобы не обидеть его, тоже подержал его смех.

Мне вдруг вспомнилась армия. Ничего страшного со мной не произошло. Привык я на удивление достаточно быстро. Иногда разговаривали с сослуживцами о гражданке, вспоминали своих девчат. В те минуты меня тяготило одно обстоятельство: кроме родни меня никто не ждёт. Я и не знал тогда, что Мария ждала. А потом произошел дикий случай: застрелился паренёк на посту. В кармане нашли письмо от девчонки, в котором она сообщала о любви к другому. У меня, как обычно, были противоречивые мнения на этот эпизод. С одной стороны я оправдывал его: вот если бы Людмила меня не дождалась, я бы тоже не раздумывая, поиграл с затвором автомата. А с другой стороны, я его ругал. Ведь дома осталась мать. Представляю, каким ударом это стало для неё. Помню, что тогда кто-то сказал: «Самоубийство – решение всех проблем».

Я долго тогда думал над этими словами. Нет, это не решение, а уход от проблем. А это, согласитесь, не одно и тоже.

Наконец-то, мы пришли. Пруд за эти годы тоже изменился (как всё в этом мире). Деревья, которые мы, будучи пионерами, сажали по берегам, стали совсем большими. Разрослись и в высоту, и в ширину. Ветки некоторых из них склонялись до самой воды. Здесь царили покой, тишина и прохлада. Как в садах Эдема. Сергей по-прежнему молчал. Разобрал рыбацкие снасти, забросил удочки и закурил. И я достал сигаретку.

– Ты счастлив? – неожиданно спросил Сергей.

По-видимому, он всё ещё продолжать мысленно переваривать наш разговор. С ним я мог быть абсолютно откровенным. Хотя это было раньше. Теперь он изменился, и я не знаю в какую сторону. Но и обманывать больше не хотелось. К тому же следовало мне давно с кем-нибудь поделиться своими философскими мыслями на многие вещи.

– Счастливых людей не бывает.

– Почему? – изумился друг, явно не ожидая такого ответа.

– Счастье – это такое состояние души, к которому ты стремишься всю свою сознательную жизнь, но которого никогда не достигнешь.

Серега просто покачал головой:

– Спиноза, – он силился вспомнить имя хотя бы еще одного философа, но так и не смог. Знания были ограничены.

Я иногда размышляю о школьной программе и всякий раз убеждаюсь, что в ней допущены ошибки и просчёты. Нет, я не говорю, что произведения Достоевского, Толстого, Чернышевского необходимо вычеркнуть из программы. По-моему, мы изучаем их слишком в раннем возрасте. Мало времени отводилась, что бы понять всю глубину мысли автора. Возьмем, например, «Евгений Онегин». В школе я прочитал этот роман. И мне тогда было пятнадцать. Читал я его, как помнится, с неохотой и большой натяжкой. Просто понимая, что надо. И. конечно, мало что понимал. Своего мнения тогда так и не сложилась, да и не могло его быть, по большому-то счёту. На уроках, отвечая на назойливые вопросы учителя, говорил мнение других людей, прочитанные в хрестоматии и учебнике литературы. И только сейчас, спустя почти десять лет, я вновь прочитал этот великий роман, и у меня словно открылись глаза. Только сейчас передо мной открылась вся красота и гармония этого произведения. Ведь здесь каждая строчка дышит жизнью и тайной. Поистине: Пушкин – солнечный гений. Гений от Бога! Возможно, пролетит ещё десять лет, и я снова открою для себя удивительный мир романа.

– Слушай, Алёха, – Сергей уже поймал первую рыбёшку, и снимал её с крючка, – раньше я не замечал, чтобы ты так увлекался книгами. Что случилось?

– Не знаю. Я разочаровался в людях. А книги мне помогли. Они не могут врать и предавать.

– Тебя предавали?

– Не один раз.

– Как?

– Обыкновенно. Вроде он мне друг, по всем параметрам, по всем меркам и понятиям, я и открываю ему душу свою. Он понимающе кивает головой, поддерживает, словом и делом помогает. Но стоило мне отвернуться, как он нагадил мне в душу. И выставил при этом все мои болячки на показ. Вот тогда-то я и стал читать. И находил в книгах ответы на все мучающие меня вопросы, слова утешения, слова – маяки. Я так привык к этому, что иногда приходит мысль, что вообще я не нуждаюсь в друге.

– А ты случайно не пишешь стихи?

– Пишу, – в непонятном порыве признался ему, хотя до этого от всех скрывал увлечение «марать рифмами бумагу».

– Прочти, – попросил Сергей, и я продолжил выворачивать себя наизнанку:

Вновь встретимся мы
На исходе зимы,
И запах весны
В наши души ворвётся.
Без лишних слов
Мы вспомним любовь,
Которая уже
Никогда не вернётся.

Когда я писал эти строчки, а потом читал их про себя, мне он казался красивым и прекрасным. Но сейчас, при публике (в лице одного слушателя), мне он показался чёрствым и сухим. Да, никуда не годные. С другой стороны, я их пишу не для общего обозрения, а так, для себя. В них – моя жизнь, моя боль. Моя любовь.