Внутри пророчества

Тари кивнула, стараясь не смотреть в глаза Грату.

–Пойдём в библиотеку, – сказала она. – До рассвета ещё больше часа.

Они спустились вниз, в комнату, стены которой были заставлены полками с книгами. Грат зажёг огонь своим заклятием. Его сестра, будто и не замечая ничего вокруг, подошла к одной из полок и достала книгу в простеньком переплёте, с потускневшим теснением.

–Вот здесь исход нынешних событий, – она говорила деловым, серьёзным тоном. – Это то, что надо было отдать тебе по приезде. Отвечая на вопросы Роласа.

– Пророчество? – тонкие брови вампира надменно изогнулись.

– Скорее легенда, – Тари улыбнулась, какой-то злой незнакомой улыбкой. – Никто не ждал Даэрона, но приход его победителя был предопределён. Вот он и есть, рассказ о герое, спустившемся с гор, о Судье, о чудотворце, который пройдёт через всю страну, победит армию завоевателей, убьёт Даэрона. Такие книги появляются теперь в разных местах империи. Путь герою уже приготовлен. Всё согласно легенде.

– А разве бывают правдивые легенды? – Теперь усмешка Грата стала такой же, как у ведарки.

– Не верю, но эта должна стать правдой, – властные нотки превратили слова в приказ. – И она будет истинной. Благодаря тебе и мне. Вот наша цена.

– Творить героев… – Грат задумчиво взирал на книгу. – Ты давно знала?

– Да. Я видела, как писали эту книгу. И я дала слово.

– Ролас сказал мне, когда посылал к тебе, что многое переменится, – размышлял вампир. – Говорил, что знающий суть вещей лишь начинает путь, нить которого в твоих руках. И он отпустил меня с тобой. Заранее. Тоже, значит, знал.

– Знал, – согласилась Тари. – Может, не о тебе. А о самой игре. Я рассказала. Когда он спас меня. Как ты сегодня. Использовать Зов во благо…

–Так он спас и меня. В ту ночь. Когда улетела стая. Вернул мне жизнь, для инициации.

– По-другому никак, – спокойно пожала плечами Тари. – Он вампир, а не маг.

– Я не держу обид, сестрёнка, – Грат усмехнулся. – Но, видимо, и моя жизнь имеет ту же цену.

– Нет. Хотя теперь, Ролас выставил свои условия. Нам нужно отправляться в путь.

– Отрабатывать цену жизни. Моей? А, может, и твоей?

Тари промолчала. Но Грат понял, что оказался прав.

Магия – это наука, Знание, которое таится в каждой душе, в каждой живой крупинке Вселенной. Можно овладеть какой-то её частью, можно собрать несколько крупинок, научиться использовать некоторые её правила и законы, изучить несколько её граней. Но пока ты не найдёшь свою частичку, пока не познаешь то, что лежит в твоей душе, ты не станешь магом. У каждого есть своя магия. И Даэрон это знал. Он нашёл свою крупинку. Овладел знанием, предназначенным только ему.

Его магия была очень древней, давно забытой. Маги Совета отказались от неё, ведары даже не подозревали об её существовании, а монахи Тайного Города не почитали её таинство. Зато Даэрон её использовал. Магия чисел. Пусть она несовершенна, пусть не даёт она того ликования могущества, что современные заклятья и ритуалы, но зато она верно служила своему хозяину. И Даэрон часто обращался к ней.

В его шатре было тепло и уютно. Кочевники, почитавшие своего командира почти, как бога, приносили ему самое лучшее. Вся роскошь империи, которая попала в руки захватчиков, переходила к Даэрону. Около полусотни свечей горело в обиталище молодого мага. Мягкие пушистые ковры укрывали пол. Даэрон возлежал на шелковых подушках и что-то писал на листе пергамента. Бесконечные ряды цифр вылетали из-под его пера. Он спрашивал у них то, что не смог узнать ни у стихий, ни у крови. Даэрон упорно трудился, надеясь найти ответ на вопрос, который принёс ему страдания и страх.

Кто-то видел его судьбу, кто-то распутал божественную паутину. Кто-то вторгся в его разум, подсмотрел секреты его души. Две ночи назад. Вторжение было необыкновенно сильным, будто раскалённые иглы вонзились в его мозг. Сонм образов, звуков и запахов нахлынул тогда на Даэрона. Это пугало, это приносило боль и … ярость.

Ни Совет, ни ведары, владеющие даром предвидения не могли пробиться сквозь защиту, возведённую Даэроном. Но кто-то всё же смог. И противников было двое. Цифры рассказывали о двух нитях, протянувшихся к обитателю роскошного шатра. Эти следы не пересекались в прошлом, но в будущем им предстояло сплестись. Познавшие тайну Даэрона, становились опасными для него. Но он не мог их увидеть. Только узнать в ряду цифр. Этого было мало.

Разъярённый маг вылетел из шатра. Он не замечал холода, не видел застывшей красоты заснеженной степи. Даэрон воздел руки к небу и, что было сил, выкрикнул заклятие.

Струйка ветра, рождённая бессильной яростью, быстро росла. И вот, огромный смертоносный клубок покатился по степи. Смерч катился по просторам империи. Месть мага…

В ночи звуки становились более громкими, и оттого казались особенно жуткими. Происходящее под покровом звёздно-чёрного неба, напоминало самый ужасный кошмар. Но здесь не просыпались, потому что всё происходило наяву, а от этого становилось ещё хуже.

Маленькая деревенька, всего в пять домов, превратилась в место сражения. На пятачке, между избами царила полная неразбериха.

Бой шёл беспорядочно, наряду с мечами мелькали вилы. Людей было мало, те же, кто на них наступал, всё прибывали. Их силуэты мелькали между деревьями, похожие на искаженные тени, какие рождаются от отсветов огня и вечно пляшут на стенах жилищ. Умертвия захватили селение. У людей не было шанса выжить. Да и не нужна им была жизнь, не смотря на то, что они так упорно за неё цеплялись.

Деревня была поражена чумой. Страшной болезнью, корёжившей тела и уродующей лица. Селяне казались ещё страшнее монстров, которые наступали на них. В этой схватке не должно было быть победителей. Но она кипела, распространяя по ночному лесу дух ярости и ненависти.

Витт пребывал в смятении. Он не знал, что делать. Не вступить в схватку он бы не смог. Обойти её тоже не представлялось возможным. А действовать было надо. Бездействие претило воину. Но никто здесь не имел права на жизнь. Судьба опять испытывала Витта. Ему опять предстояло играть роль Судьи, роль, которую он ненавидел. Так же как и своё «Геройство».

Огромным усилием воли он заставил себя поднять руку. Заклинание полетело, рассекая морозный воздух, огненной молнией, в самую гущу этого невообразимого боя. Витт смотрел, как магический огонь разлился по поляне, неся смерть всему, что на ней находилось. От такого пламени не было спасения. Горели небольшие избы, горели деревья, стоящие рядом с ними, горели люди и умертвия. Воздух наполнился дикой вонью и предсмертными криками. Люди проиграли. Но и умертвия падали, сраженные пламенем. Судья выполнил свой долг.

Витт дождался момента, когда огонь начал затухать и вышел на поляну. Запах сгоревшей плоти был настолько сильным, что заставлял слезиться глаза. Прищурившись, воин осмотрелся. Никто не выжил. Лишь один мертвяк ещё шевелился. Достав серебряный меч, с коротким узким лезвием, Витт разрубил его почти пополам. Всю свою ярость вложил он в этот удар.

Ноша слишком тяжела. Путь должен был вывести его сюда. Но Витт никогда бы не пожелал другому увидеть кошмар этой ночи. Никому, даже врагу, даже Завоевателю. Так хотелось задать простой и жалкий вопрос : «Почему я?». Но некому. Судьба не ответит, а люди не знают.

За спиной хрустнула ветка, потом ещё и ещё. Несколько умертвий вышло из-за деревьев. Монстры шагали как-то неловко, пошатываясь, чуть дрожа. Нескладные фигуры, так похожие на человеческие, жуткие морды, которые когда-то смотрели на солнце и умели улыбаться, взгляды полные ненависти ко всему живому. Эти существа тоже когда-то были людьми. И неизвестно какая сила по чьей-то воле вытащила их из могил. Теперь ожившие трупы наступали на Витта. Он был их добычей. Живой – для мёртвых.

Судья поднял клинок и приготовился к бою. До рассвета было ещё очень далеко, и он не знал, сколько могил стояло на местном кладбище. Около десятка монстров окружило Витта. Он не стал ждать их атаки и напал сам. Из ладони левой руки вылетел файербол, в правой затанцевал меч. А из леса всё продолжали выходить монстры, один за другим. Витт крутился на месте, не давая противникам подходить близко. Летели в разные стороны маленькие молнии, блестел на фоне догорающих домов клинок. Бой протекал монотонно и однообразно. На место уничтоженных мертвяков вставали новые. Создавалось впечатление, что лес готов рожать их до бесконечности. Витт не знал, что свалит его быстрее: удар одного из монстров или усталость. Файерболы получались всё меньше и меньше, замедленнее становились движения. Уже не раз чья-то лапа царапала ткань плаща. Витту начинало казаться, что эта битва не имеет смысла, до рассвета ему не дожить.

Он даже не знал, когда обратил внимание на огонёк, мелькающий среди деревьев. Не заметил он и нарастающего шума. Только когда, испуганная лошадь вынесла на поляну первого седока, Витт понял, что пришла помощь. Ещё двое всадников выехали на поляну. С громкими криками вступили они в бой. А свет факела всё мерцал за деревьями. Похоже, там, в лесу, шла охота на умертвий. Продолжая крутиться и наносить удары, Витт слегка улыбнулся. Он забыл, что Герои не умирают. Аркис говорил ему об этом. Очень давно. Судьба всегда пришлёт помощь, когда наиграется со своей новой любимой игрушкой.

Потом один из прибывших подсчитывал павших. Другие подошли поговорить к Витту.

– Тут было селение, – говорил один из них, молодой красивый парень в дорогих доспехах. – Откуда пришла к ним чума неизвестно. Когда я узнал, прекратил брать оброк. Не из страха. Просто… Сам понимаешь. Они обезумели.

– Я видел, – устало ответил Витт. – Но они не хотели умирать.

– Да, – парень вздохнул. – Мне жаль их. И спасибо тебе.

– За что? – не понял воин.

– Ну… За то, что ты … Мы ехали сжечь. Их и тварей этих… Ты уж прости.

– Ничего, – Витт грустно улыбнулся. – Огонь тоже спасение.

– Ну уж тебя-то мы спасли клинками, – заметил кто-то из толпы, сгрудившейся сзади своего молодого предводителя. Послышался смех. И Витт засмеялся вместе с ними.

– Меня зовут Родерик, – назвался молодой воин. – Я граф-регент этой провинции.

Витт кивнул и тоже представился. Потом сказал, что идёт на юг.

– Ты уж извини, – ответил ему Родерик. – Но боюсь, тебе придётся свернуть. Здесь на юг дороги нет. За этим лесом топи. Даже зимой никто не рискнёт пробираться по ним. Если не утонешь, сожрут мертвяки. Даже Боги, наверное, не знают, откуда их так много взялось в наших краях.

– Какой же путь ты предложишь? – в голосе Витта послышалось некоторое смирение, будто он уже знал ответ.

– Сначала в мой замок, странник, – не заметив странных нот у собеседник, весело ответил Родерик. – Тебе надо отдохнуть, хорошо поесть и подлатать плащ. А потом мои люди проводят тебя на запад. По-другому никак. Придётся сделать крюк.

И тогда Витт окончательно смирился. Судьба всегда выигрывает споры, а вместе с ней и тот, кто руководит дорогой Витта. Незнакомец в чёрном плаще сейчас, наверное, довольно улыбался.