Твоё? Сделай сам

– Ты видел заголовки? “Писатель-обжора”, например. Ты хотел критики? Теперь её навалом.

– Это скорее травля, а не критика. Ни слова по существу от маленьких издательств. Не принимай близко к сердцу.

Крайне редко приходилось видеть Раду заведённой, но сейчас был именно тот случай:

– Я “не принимай”?. Лес, проснись, здесь хедлайнер про тебя пишет! На, посмотри.

Рада присела на край кровати и передала писателю журнал. Лес протёр глаза, подложил под голову подушку и уткнулся в глянцевую обложку. Огромные, в чёрном контуре, красные буквы заголовка гласил: “Вырубленный Лес”. Писатель нахмурил брови и перевёл взгляд на Раду. Помощница сидела неподвижно, всматриваясь в пол. Лес открыл нужную страницу и забегал глазами вдоль строчек. По мере того, как он продвигался по статье, брови становились всё тяжелее, всё ниже сползая на глаза. От этого кожа в уголках глазниц стягивалась в морщинки негодования. Лес с Радой по очереди сотрясали воздух в спальной комнате: “Это полный провал!”, “Нас подставили!”, “Нас предали!”, “Откровенное враньё, ты посмотри!”. Последнее предложение статьи прозвучало в голове контрольным выстрелом: “Автор: Елена”.

Ппу-у-у-у-уххххх!

Душа свободно падала на дно глубокого, тёмного колодца. Её края проскальзывали по сырым камням, возбуждая едкий, реально ощущаемый, плесневелый запах. Из-за стресса о себе дало знать фантомное восприятие запаха, выраженное обонятельными галлюцинациями.

В комнату заехала Матрёна, предложив завтрак, напитки и расслабляющий массаж. Не получив ответа в течение 30 секунд, робот удалился на подзарядку.

Рада первая вышла из оцепенения. Она достала из сумки мобильник и позвонила Елене в надежде услышать объяснения, но услышала только гудки. Немного подумав, она позвонила в редакцию “Остриё”. Также безуспешно. В поисках поддержки Рада набрала своего любимого человека, но и Дай не взял трубку. Тогда она перешла в большую комнату и попросила Матрёну сделать ей массаж.

Разбитый об дно колодца Лес отвернулся к стенке. Его защитные реакции судорожно искали виновного. У Елены был иммунитет – Лес всё ещё любил её. Дай, устроивший всю эту заварушку, мог бы подойти на роль виновного, но в сознании писателя он был ценен как прототип будущей книги. Оставалась Рада, любовница этого безумца. Она тут, сидит в соседней комнате, бери и суди.

Такие мысли сформировались у Леса ближе к обеду. Теперь только повод дай. Он вышел в большую комнату, когда Рада стояла перед мольбертом, освежая цвета “Африканского дерева”. Она в свою очередь тоже проделала большую умственную работу по анализу ситуации и была уверена, что в интервью Лес наговорил много лишнего, личного. И теперь эта излишняя эмоциональность обернулась против них. Дополнительно обстановка накалялась тем, что Рада вот уже пол дня не могла дозвониться до Дая:

– Я, кажется, просила не трогать мои инструменты для рисования. Кисточка валялась на полу, а краски были открыты и из-за этого высохли! – в сторону Леса полетела необоснованная претензия.

– Что ты делаешь!? – зашумел в ответ Лес. – Перестань перекрашивать мою любимую картину!

– Это моя картина! Что хочу, то и делаю!

– Мне не нравится, как ты со мной разговариваешь!

– Как ты со мной, так и я с тобой!

– Ты на моей территории. Не заставляй выгонять тебя!

– Да я сама уйду!

Рада бросила на пол кисточку и палитру, схватила пальто, сумку и сапожки, босиком выбежала прочь. Она сидела на грязных, бетонных ступеньках ниже этажом. Руки измазаны творчеством, на лице – чёрная полоска краски, стопа никак не входит в не до конца расстёгнутый сапог. Лес весь день просидел у окна, тупо рассматривая проезжающие мимо машины, прохожих, собак, бездомных кошек. Наконец на улице стемнело, и писатель переместился обратно в постель.

Следующий день начался с мысли: “Да что она вообще о себе возомнила?!” Лес методично избавлялся от любых напоминаний о журналисе. Для начала он сжёг в туалете журнал “Остриё”, а пепел смыл в унитаз. Удалил её контакты с телефона, удалился из друзей в социальных сетях. Удалил все совместные фотографии.

Вот только от воспоминаний не избавишься.

Лес попробовал работать над новой книгой, но так и не написал ни строчки. Он никак не мог сконцентрироваться на сюжете. В памяти поминутно всплывали отрывки их разговоров. Любой момент, в котором Елена находилась на расстоянии ближе чем 30 сантиметров, норовил остаться с ним навсегда.

Позвонила мама. Сказала, что не следует прислушиваться к мнению продажных газетчиков, что семья любит его в любых обстоятельствах, что дома его всегда ждут. Симптомы спали на пару часов, но потом депрессия вернулась с ещё большей силой. Лес решил проветрить зияющую в груди дыру. Чёрные очки защищали от любых взглядов. Улица встретила сильным ветром и омерзительным дождём. Капли били прямо в лицо, залепляя глаза. Лес чувствовал себя как жертва в чёрно-белом фильме ужасов. Ярким маяком среди сплошной серости мигала диодная вывеска дешёвого бара – единственная надежда на спасение для заблудшей души. Внутри пахло бомжатиной и плесенью, как в заброшенном колодце.

Лес сел за покосившийся деревянный стол, опрокинул в себя две стопки креплёной брусничной настойки и сразу почувствовал облегчение. Ещё после двух стопок место уже казалось более-менее приличным, а люди в грязной, оборванной одежде – приятными собеседниками. Ещё через две стопки Лес ничего не помнил. Как и у многих северных людей, у него напрочь отсутствовал иммунитет к алкоголю. Обычно пил он редко, и не крепкое. Не удивительно, что несколько рюмок отправили его во все тяжкие.

Утром Лес проснулся в ложбинке между трубами городской теплотрассы. Голова трещала, одежда была вымазана то ли в придорожной грязи, то ли в соусе для закуски, а скорее всего – и в том, и в другом. Лес лежал на спине, созерцая пасмурное небо, пока вид не перекрыла беззубая голова старого бомжа.

Ухмыльнувшись, голова сказала: “Што лицо морщишь? Пойдём на точку похмеляться”.

А других вариантов не было. Вернуться домой – означало вернуться на войну с самим собой. И хотя всё тело ломало, физическая боль казалась несравнимо терпимее, чем моральная. Лес с трудом встал и заковылял за бомжом. Похоже, что ночью он несколько раз падал на что-то твёрдое.

Они дошли до ближайшей точки продажи самогона на рынке. Бомжо высыпал последнюю мелочь за прозрачную жидкость в пластиковой бутылке из-под минералки. К бутылке с помощью скотча была приклеена самодельная этикетка: вырезанный из школьной тетради листок с нарисованной от руки цифрой 4.

“Хватило только на четвёрочку,” – сказал Бомжо Лесу.

Потом добавил: “С утра больше и не нужно”.

Бомжо объяснил, что так нумеруется крепость самогона. 2 – минимум, 8 – максимум. Вроде как 4 означало 40 градусов, но он не был уверен, потому что знал: самогонщики редко пользуются спиртометрами. Они определяют крепость по вкусу.

“Здесь мусора заберут. Пойдём за гаражи,” – сказал Бомжо.

Они расположились на каких-то ящиках. Бомжо сделал приличный глоток, откашлялся и размяк.

“Потихоньку только,” – предупредил он.

Лес не послушал и бахнул не меньше. Огонь обжёг глотку изнутри. Из неё вырвался рык дикого зверя.

“Ну я ж сказал!” – Бомжо снисходительно похлопал Леса по спине.

Какое-то время писатель сидел в непонятках. Затем по телу разлилось тепло, проснулся интерес к происходящему.

– Что вчера было? – спросил Лес.

– А я почём знаю? – Ответил Бомжо с хрипотой в голосе. – Мы с братвой мирно выпивали, тут ты нарисовался, всем налил. Говоришь: “Выпьем за баб!” Штоб, мол, они меньше лицом торговали и больше давали!

– Прямо так и сказал?

– Говорю как есть! Потом отплясывать начал, как на карнавале в Рио-де-Жарейро. Потом зачем-то полез к Малой жамкаться. А ей рожать скоро. Вот и спустила тебя с лестницы.

Лес исполнил жест “рука-лицо”. Бомжо продолжал:

– Короче, подобрали мы тебя в кустах. Притащили на трубы, штоб совсем не офаршмачился.

Лес выхватил из его рук бутылку с самиком и сделал два больших глотка. На этот раз зашло легче. Мир стал куда более приглядным. Он осмотрел собеседника: тот был одет в достаточно стильный, хоть и потрёпанный, хоть и чумазый, но приталенный пиджак. Бомжо продолжал:

– Эт ещё ладно, на зоне и не такое случалось. Там фаршмаки за всех платят. На зоне ведь всё есть. Всё, что надо для жизни, заходит через мусоров. Бабос занёс и всё. А денег на зоне больше, чем на воле. Деньги там из чего делаются?. Сел, перекинулся в картон с богатеньким Буратино. А он дубовый оказался, хихх, в карты играть не может. Ну, ты его его обул, смотришь, кореша его везут баулы. Поэтому таких проблем нет. Если человек умеет держать колоду карт, то нету проблем. А эти ребятишки, куда они ползут? Он ведь хочет выиграть. Ну, хорошо, для начала даёшь ему выиграть. Чтобы он не соскочил. А дальше обул его по полной программе, да и всё! Всё на этом закончилось. Мне даже сейчас смешно – куда ползут? Ты ж в этих картах ничего не понимаешь, ты ж в карман чужой лезешь!

Так, за разговорами, опустошили они пол-литра. Бомжо попросил у уже хорошенького Леса взять ещё одну на вечер. Лес выгреб последние деньги. Наскреблось на литр восьмёрки. Бомжо сказал:

– Теперь идём за едой.

– У меня деньги закончились.

– А нам деньги не нужны!

Такой ответ обрадовал Леса, ведь его бюджет сильно просел, и он даже успел влезть в долги. Кроме того, в Бомжо и его окружении он видел колоритнейших персонажей будущих произведений, и поэтому внимательно впитывал в себя всё происходящее вокруг. Он работал, даже когда не работал. Лес был в предвкушении.