Бифуркатор

****

Следующее утро будит меня настойчивым звонком в дверь. Я барахтаюсь в кровати словно черепашка, которую перевернули на спину. Иногда мне кажется, что во мне живёт злобный демон, преследующий единственную цель: запутать меня во сне. Я часто просыпаюсь в неестественных позах, когда левая рука ничего не чувствует, правую ногу пронзают миллионы иголок.

Надевая в спешке джинсы, путаюсь в них и падаю. Теперь мой разум уже проклинает звонившего. И колокольчик страха тренькает только на лестнице. Подождите, а я разве кого-то жду?

Неслышно проношусь мимо проёма в гостиную, в долю секунды оглядываю её. Никого. Ни матери, ни отца, который, понятное дело, на работе. В дверь ещё раз звонят, и я замираю, заставляя себя не дышать. Через кусок стены есть окно, в него я всегда смотрю, прежде чем открываю дверь. Мои шаги шепчут за угол, пальцы едва заметно отодвигают занавеску, а лаз планирует увидеть того Буратино в оранжевой кепке и круглых тёмных очках, но…

На пороге Серый. Он держит в руках какую-то коробку. Я облегчённо вздыхаю и открываю дверь.

Окинув мой голый торс, Сергей хмурится:

– Ты только проснулся.

– Ну да, – вяло тяну я, и пробираюсь в глубь кухни, хочу пить. Чего-нибудь сладкого и калорийного, пожалуйста.

Серый входит внутрь, и закрывает ногой дверь.

– Уже одиннадцать часов утра.

– Да, я люблю поспать, – равнодушно отвечаю, выбирая в холодильнике между апельсиновым и ананасовым соками.

– А мы со Стёпкой уже на ногах.

Я хватаю пакет с картинкой распиленного ананаса, и оборачиваюсь как раз в тот момент, когда Сергей ставит обёрнутую в грубую бумагу коробку на стол.

– Это мне? – удивляюсь я, отрывая губы от холодного напитка. Чтобы совершить последнее действие, пришлось приложить неплохую силу воли.

– А? Да, – растерянно кивает Серый.

Я смешливо хмурюсь.

– Ты мне даришь подарок?

– Я? Что? Нееет, – Серый смеётся и качает головой. – Эта штуковина стояла у тебя на пороге, судя по адресу и фамилии… Ты Артём Бреус?

– Ха-ха, как смешно, – кривляюсь я, шагаю к столу и протягиваю к себе коробку.

– А я вообще за сахаром зашёл. Я готовлю Стёпке завтрак, а сахара нет. До Грозди далеко ходить, а Стёпка проснулся уже час назад.

На коробке медицинским росчерком значился мой адрес и фамилия с именем.

– Ты брату завтрак готовишь? Понятно, в кого он такой заботливый.

– А что? – хмурится Серёга. – Ну подумай сам. Если не я, то кто?

Посылка на секунду теряется из моего внимания, я глотаю сок и опять насмешливо смотрю на Серого.

– Пусть сам готовит, приучается к самостоятельности, – говорю. – А иначе Стёпка избалуется, сядет тебе на шею и будешь за него всё делать. Впрочем, ты уже домашку за него решаешь. Всё. Поздно. Ты – раб своего мелкого узурпатора.

Я, конечно, троллю, но Сергей, кажется, принимает это за чистую монету.

– Между прочим, он обо мне тоже заботится, – Серый гордо отмахивается рукой, подчёркивая, что я дурак в их отношениях. – Сам подумай. Кто тебе друзья в школе? Они не придут к тебе ночью, если беда случится. Любить надо тех, кто спит за стенкой, а не в соседнем доме.

Улыбка вдруг умирает на моём лице, и я опять с болью вспоминаю Андрюшку.

– Извини, – говорит Серёга.

Я отпиваю сока, чтобы проглотить ком в горле, машу рукой и сосредотачиваюсь на посылке.

– Забудь. Мне интересно, кто меня так любит, что подарки шлёт.

Посылка представляла идеальный куб, со стороной в мою ладонь. Неожиданный сюрприз завёрнут в бумагу миндального цвета и подвязан бечёвкой.

– Тут нет обратного адреса, – пожимает плечами Серый, старательно переводя тему.

– Сахар в шкафу. Отсыпь в любую банку, – не глядя киваю я, решительно закручивая пакет с соком и ставя его на стол.

Пока Серый копается в шкафу, я поднимаю посылку, оглядываю со всех сторон и даже чуточку трясу. Она лёгкая, будто внутри пенопласт. Что ж, пока не посмотришь – не узнаешь. Я пытаюсь разорвать бечёвку, но не тут-то было.

– Тебе помочь? – спрашивает Сергей, появляясь в области моего зрения.

– Пожалуй, – киваю.

Серый ставит на стол банку с сахаром и хватается за бечёвку, а я пока звеню ящиками кухонной мебели в поисках маленького ножа.

– Прочная, собака, – пыхтит Серёга. – Давай нож.

– На, – протягиваю и вдруг звонит телефон.

Стационарный! Тот самый, который уже никому не нужен, который висит на стене перед кухней только для посыла кого-нибудь в задницу. Поглядывая, как ловко Серый разрезает бечёвку, я пячусь и снимаю трубку.

– Артёмка у телефона, – отвечаю.

– Ты чего трубку не берёшь?! – тон голоса Стёпки повышен и немного тревожен.

– А… как… а, понимаю, у меня телефон наверху. Твой братец разбудил меня.

– Серый там?

Я смотрю, как Сергей раздирает бумагу и отвечаю:

– Да, за сахаром пришёл. Ты так оголодал, что не можешь…

– Посылку получал сегодня? – перебивает меня Стёпка. Теперь его голос по-настоящему тревожный.

– Ну да. Вот, Серёга её открывает.

А потом Стёпка визжит так, что мне приходится отнять трубку от уха: