Бортовой журнал Стрижа

Бортовой журнал Стрижа
Елена Пильгун

Анна Закревская

История о лётчике, который научился верить в себя, об искусственном интеллекте истребителя, который отказался убивать, а ещё о настоящей дружбе, благом хакерстве и погоне за северными сияниями.

Бортовой журнал Стрижа

Анна Закревская

Елена Пильгун

© Анна Закревская, 2019

© Елена Пильгун, 2019

ISBN 978-5-4496-4483-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

О, глаза твои, глубокие как шахты,
Цвета то ли нефти, то ли каменного угля.
Самолеты без пилотов
Вибрируют над миром – сканируют поля.
Падают ракеты, но движется земля.

Acid drops in your mind is better than the holes
In the walls of your home! Acid drops – not bombs!

Hallo! Здоровенькi були!
Кончаем воевать – накрываем столы!
Terve! Konichiwa!
Вода течет! Зеленеет трава!
Bon Ho! Salut!
Чистое небо – привет журавлю!
Merhaba! Namaste!
Мир застрял на блок-посте!
Здравствуйте! Annyeong hashimnikka!
Созревает земляника!
God dag! Jiva!
Давай скорей! Греется пиво!
As-salam aleykum! Aloha!
Нет войне! Война – плохо!
N? h?o! Здоровенькi були!
Кончаем воевать – накрываем столы![1 - Atlantida Project – Acid drops]

Пролог

– Вот пристали: напиши мемуары, напиши, – беззлобное ворчание Кирилла Заневского, ныне просто деда Кира, заполняло эфир бревенчатого домика у реки Девица. – Что я, по-вашему, совсем плох? Так не дождётесь…

Низкое январское солнце навылет простреливало окна его комнатки, засвечивая экран монитора, но Киру не было нужды перечитывать тексты собственного дневника, начатого и брошенного лет двадцать тому назад. Это при посторонних (да и при своих порой тоже) заслуженный хакер всея Сети косил под дурачка, не помнящего, куда повесил левый носок, а куда – правый. Он помнил очень и очень многое. Порой – то, что отчаянно желал бы забыть. Например, такое.

[24-07-2165

Ну что, котики, сегодня Буревестник расскажет вам сказку о классических схемах государственного наёб… простите, привлечения сторонних соисполнителей и о том, как выйти из игры с гордо поднятой головой.

Угадайте, кого угораздило вляпаться в заказ на разработку искина, да не простого, а—з—о—л—о—т—о—г—о— жутко секретного? Искина, управляющего орбитальным истребителем? Пра-авильно, птичку-буревестника. В любое другое время я бы обошёл такой заказ за километр, но, увы, накануне облажался в одном маленьком деле, и выбора у меня особо не было. Ну, то есть, выбор был – присесть на некоторый срок или принять предложение людей в форме. Короче, я взялся за разработку злосчастного ИИ.

Как я вскоре начал подозревать по неоднократным сменам ТЗ на переправе, искин предназначался ни разу не для международного авиасалона (лапшу об этом мне успешно навешали на уши в самом начале), а для реальных боевых вылетов.

В том, что вылеты не заставят себя ждать, я не сомневался. Это были худшие три дня в моей жизни. Я на полном серьёзе прикидывал, как бы более или менее достойно покончить с собой, потому что быть причастным ко всяким взломам – это одно, а к массовому убийству – совсем другое.

Почему же Буревестник до сих пор висит онлайн, спросите вы. Меня остановила одна простая, как сковородка, мысль. Если я сдохну – они наймут кого-нибудь другого, и тогда точно аллес капут. А потому за следующие три дня я накодил столько, сколько выдаю обычно недели за две, и сдал код вместе с пасхалкой.

Искина зовут Silverplane. И, поскольку клинкам и кораблям дают девичьи имена[2 - Мельница – Любовь во время зимы], то это – она. Си будет подчиняться любым приказам до того момента, когда её заставят стрелять по ((живым) & (безоружным)) мишеням. А если (точнее, чёрт возьми, «когда») это случится, один ма-аленький протокол запустит в ней процесс осознания себя как личности. И, поскольку мануал под названием «Библия» указывает творить по образу и подобию, а ваш покорный слуга – пацифист до мозга костей, то за дальнейшее развитие событий я отвечать не берусь.

Да будет благосклонен к вам великий рандом.

Оставайтесь на линии.]

***

Цель обнаружена.

Пассажирский лунник ощутил голодное внимание чужих радаров и немедленно назвался. Две серебряных стрелы неумолимо приближались, игнорируя его позывные и отклики.

«Мы – гражданский борт! Мы безоружны!»

Корабль голосами пилотов и бортовой системы взывал к человечности двух истребителей.

Захват цели.

Разрешающий сигнал прокатился по проводам, превращаясь в неистовый охотничий азарт, в жажду крови, открывая клапаны и заслонки, сдерживающие контакт окислителя и топлива, и оживляя дремлющую в режиме ожидания систему.

Рождение и смерть часто ходят рядом, люди знают об этом… А Си не знала. Она вообще мало что знала до этого момента.

Пуск.

Строго говоря, ее и не существовало до той минуты, когда ракета, вычерчивая дымно-белую линию на обсидиановой поверхности неба, пропорола разреженный воздух, чтобы рядом с двигателем обреченного лунника превратиться в цветок зла, в адскую хризантему, в ворох осколков.

По белому телу челнока прокатилась дрожь. Инерция еще несла его ввысь, но хрупкая пробитая скорлупка была обречена.

– В скафандры, быстро!..

– За что они нас?!

– Не хочу умирать…

Эфир погибающего лунника полнился болью, отчаянием и страхом близкой агонии. С безмерным удивлением Си осознала, что слышит не бортовую систему корабля, а тех, кто одушевлял его своим присутствием. Тех, кто в её классификаторе значился в категории Живые.