Бортовой журнал Стрижа

– Тогда сотрите этот… – военный побагровел ещё больше, – ваш высер к чёртовой матери, пока он нам ещё большего геморроя не принёс!

«Да ты, я смотрю, анально озабочен», – подметил Кирька, но от комментариев, ясное дело, воздержался. Тем более что следовало вид иметь печальный и потерянный, как и положено творцу, которому приказали развеять по ветру лучшее из своих творений.

Убедившись, что «творение» благополучно утекло пастись на воле файлообменника, Кир приступил к уничтожению предыдущей программной оболочки, которую успел впихнуть на место освобождённой Си. Главное – побольше патетики, чтоб вояки особенно не приглядывались к экрану ноутбука.

– Сейчас, уважаемые, вы имеете возможность наблюдать, как множится на ноль модуль анализа атмосферных явлений, – размахивая костлявой рукой перед монитором, вещал Заневский. – А вот в расход пущены две самых важных надстройки – личностный модуль и чувство полёта. Теперь никто, понимаете, никто не развеет одиночество ваших лётчиков долгими вечерами, не поговорит с ними по душам…

– Закончили? – не выдержав хакерской трагикомедии, вякнул второй вояка. – Тогда проваливайте в свою халабуду. И да, обратный трансфер не предусмотрен. За проходной сеть поймаете и сориентируетесь, как туда от Придачи добраться. Чай, не маразматик.

«Ну добил, добил уже, скотина», – выжигая взглядом рябое лицо с русыми усишками, Кир вдавил гашетку до упора, искренне сожалея, что истребитель сейчас разряжен более чем полностью и на праведный хакерский гнев никак не отзовётся.

Оставив за спиной портал проходной, Кир прошёл десяток шагов, сгорбившись как нищий на паперти, и вдруг распрямился во все свои два метра, показав скрытым камерам когтистый средний палец.

– Друзьям курлык, врагам кирдык, – камеры, лишённые микрофонов, этого перла передать не могли, но и картинки было достаточно.

Внешний мир, однако, наличием устойчивого коннекта не баловал, что, с одной стороны, означало наличие на земном шаре зон, свободных от вай-фая, а с другой – повергало хакера во всамделишную, на этот раз, печаль. Мда, на «суперсекретной» базе и то ловило лучше. Со скрипом зайдя на файлообменник, Кир убедился, что Си по-прежнему там, но для полновесного входа в транскод ему уже не хватало ни скоростей, ни сил. А ведь сейчас следовало быть с ней! Поддержать, унять тревогу, задать новую систему координат в мире, где помимо боевых вылетов творится ещё до черта всего прекрасного и интересного.

– Дождись меня, Си, пожалуйста, – штурмуя занесённое снегом бездорожье, повторял Кир, пока у него не пересохло в горле.

В отличие от ифриты Лейлы, Буревестник верил в телепатию, ибо неоднократно её практиковал. А если между людьми возникает искра, отчего бы ей не возникнуть между искином и его создателем?

«Дождись меня, Си», – три последующих дня повторял в бреду седой хакер, комкая пальцами снежные поля простыней в выматывающей битве с воспалением лёгких. Едва сознание вернулось к нему, а неусыпное внимание домашних чуть ослабло, Кир добрался до собственной флэш-карты и нырнул в транскод.

Тяжело дыша, он стоял на пороге файлообменника.

Комната, ещё недавно обитаемая, была сейчас оглушительно и безнадёжно пуста.

Глава 2

Оставляя за собой следы несошедшихся контрольных сумм, юное крылатое существо самозабвенно бороздило просторы транскода, познавая всё, что поддаётся познанию, в режиме 24/7. Виртуальное пространство Реки-под-рекой оказалось достаточно растяжимым, чтобы принять в себя ещё одного неофита, одарить его, согласно распознанной сути, чернёным серебром гибкой брони и ультрамариновой прядью на виске, а затем отпустить в добрый путь.

– Интернетик! Интернетичка! Уиии!..

На третий день после побега с файлообменника Си перестала оглашать небеса цифровых городов своими восторженными воплями. Чудес в транскоде обнаружилось сверх всякой меры, но полёты здесь оказались всего лишь перемещением из точки А в точку Б – мгновенно, почти без усилия, в любом направлении. Никакого тебе ветра в закрылки, никаких танцев в восходящих потоках, никаких критических перегрузок и запредельных мгновений невесомости. Лётчиков, заходивших в транскод, было не так много для того, чтобы Река-под-рекой сформировала из их представлений семантически верные характеристики воздушного пространства, а годных кодеров, способных прописать физику полёта, среди авиаторов было и того меньше. Аэродинамика оставалась собственностью «реала» – загадочной родины всех юзеров транскода. Того мира, который оказался недоступен для электронного сознания искина, лишённого физической оболочки.

– Ну ты и замороченная… Нахрена это здесь, если можно летать без всех этих формул и правил – круче, чем во сне?

Парень с форума анонимных растаманов стал первым, на чей вопрос Си не сумела скомпилировать достойный ответ. Не помогла стремительность поисковых алгоритмов, аналитический модуль дал сбой, пригвоздив самолётку к острой грани между «познать» и «почувствовать».

– Я не умею спать.

Растаман тут же выдал оду некоей «чудо-траве», помогающей в подобных ситуациях, и сдал контакты торговца. Си даже не стала их сохранять. Всё это было – не о том и не то, как пылающие пустышки ложных целей на радаре: последуешь за ними – рухнешь прямиком в море…

Море. Океан. Смерть… Нет, смерть – это не море, и не пустыня даже, а что-то над. Чёрное безвоздушное нигде, в котором мерцают холодные прицелы звёзд, готовых уничтожить всё, что живёт и мечтает. Всё, что смеет подниматься в воздух выше птиц, выше самых высоких гор, и…

Огромным усилием воли Си остановила бег ассоциативной карусели прежде, чем та налетела на острые шипы заблокированного файла-воспоминания. Файл весил всего пару килобайт, но опция «сбросить его аки бомбу на грешную землю» оказалась недоступна. Что ж, с грёбаной смертью нет сил разобраться, так попробуем дать бой собственному страху.

> overwrite

Море – это не смерть. Это Буревестник.

С птичьим именем оказалось намертво сцеплено чувство свободы на пути от намерения к действию. Задать цель извне было некому, но самолётный искин, избавленный от стремян и поводьев, в этом более не нуждался.

– Летать. В реале. Любой ценой.

Следующую сотню часов Си провела в попытках пролезть на серваки военных аэродромов. Антивирусных псов она уже научилась обманывать, а вот антивирусные птеродактили здорово пощипали искину перья. Пришлось умерить запросы и вломиться в контору, организующую реактивные полетушки для всех желающих и платёжеспособных. Там – о, удача! – кто-то как раз прогревал движки, предвкушая свидание с небесами.

> загрузить данные аэродрома

Russia, Погорелое Городище

> загрузить ЛТХ[6 - лётно-технические характеристики] самолёта

«Вьюга». Учебно-тренировоч…

– Сойдёт, – процедила Си. Форсаж «Вьюги» едва дотягивал до штатного полёта «Стрелы», в которую искина запихнули ради злосчастной атаки в пустыне, но выбирать сейчас не приходилось.

> установить соединение

> загрузка: 0%

> загрузка не удалась: отсутствует разрешение пилота

– Какого… хрена?..

Си, получив в лоб мягко, но решительно, шлёпнулась на колени перед моделью «Вьюги», в хрустальном монолите которой не оказалось ни единой лазейки. А кто-то там получал допуск к небесам только за то, что умел дышать, потеть и обладал группой крови.

Серебряный самолёт, искин боевого истребителя, драл механизацией и жёг реактивным огнём закрытые двери в обетованную реальность, но двери не поддавались, а приглашения с той стороны ждать было бессмысленно.

Во всём транскоде не было существа, способного летать лучше, чем Си.

Во всём транскоде никому не было до этого дела.

***

– Я сбитый летчик, меня доста-али[7 - Би-2 – Лётчик], – невероятно фальшивое, но старательное пение над ухом выдернуло Андре Соньера из алого марева. – С возвращением, Стриж. В медотсек оттащить?

Андре отрицательно помотал головой. Мир, находящийся в расфокусе, от этого приятнее не стал. А фирменное движение по откидыванию длинной челки назад и вовсе потерпело фиаско – пот тек со лба крупными каплями, челка больше напоминала мокрые птичьи перья. Такие… Сосульками. Позорище.

«Как же она меня уделала, с-су-у…» – ментальный цензор быстро затер едва не сорвавшееся ругательство. Виртуальность медленно гасла, накладывая оранжево-сиреневые следы взрыва корабля в симуляторе на брутальную полутьму клуба «Вектор тяги», а вместе с ней уходило от пилота Андре Соньера чувство свободы и вседозволенности. Реальность играла по другим правилам.

Рывком подняв свое тонкокостное тело из кресла, Андре встал на ноги. Глухо звякнули на его черной форме председательские нашивки с серебряными крыльями и соплами истребителя. Члены клуба, толпившиеся у барной стойки, попытались сделать вид, что их здесь нет.

– Была б сотня процентов, я бы уже снимал с тебя нашивки, – криво пошутили из-за плеча.

Андре покосился на остряка. Светловолосый крепыш Ян Заневский, по всем пунктам противоположность Соньера, кроме разве что маленького роста да летных талантов, сидел на краешке подлокотника и неэстетично подгрызал пальцы. У этого балагура редко что держалось за зубами, и по зубам этим часто хотелось врезать, но… Но за несколько минут до собственной схватки Андре видел, как машина Яна превратилась в пылающие обломки, а самого пилота система безопасности выбила из транскода в старую добрую реальность в состоянии невменько.

Счёт побед на мониторах недвусмысленно намекал, что оба лучших игрока сегодня были не в ударе, уступив новому юзеру с ником «Silverplane» и по скорости, и по маневренности, и, – хоть и самую малость – по количеству сбитых целей. Мордобой, на который, честно говоря, Андре и способен-то не был, отменялся окончательно.