Человек из пропавшей страны

– Насчет комнаты? Как звать? – сиплым голосом спросил хозяин.

– Марат.

– Татарин?! – неизвестно чему обрадовался хозяин и протянул левую руку. После неуклюжего рукопожатия Марат ответил:

– Наполовину.

– Кто там? – из комнаты донесся грубый прокуренный голос.

– Сосед это мой, новый, – отозвался хозяин и снова повернулся к Сафарову. – А я Гриша. Потрехалов. Вот твой угол, заходи, располагайся.

Он толкнул дверь в небольшую комнатку и включил свет. Внутри стояли кровать, шкаф и тумбочка. Забрызганное краской окно смотрело сквозь листву деревьев на стену ближайшего дома. На облезлом полу лежал истертый половик, а с потолка свисала одинокая пыльная лампочка на проводе. Гриша удалился, прикрыв дверь. Марат сел на кровать. Не пятизвездочный отель, но на первое время сойдет. Дверь открылась и снова появился Гриша:

– Пошли, тебя зовут.

– Кто?

– Большие люди. Пошли, посидишь с нами. Не бойся.

Марат бросил дорожную сумку в шкаф и пошел следом. В соседней комнате за большим столом сидели четверо. На столе стояла водка, на газетах лежала рыба, картошка и прочая закуска. Пепельницы доверху забиты окурками, а в воздухе клубился табачный смог. Мужчины замолчали и окинули пришедшего мутными взглядами.

– Ну, проходи, садись, гостем будешь, – один из них, весь в наколках, показал на свободный угол. Гришка сгреб с того места луковую шелуху и придвинул шаткий табурет. Марат сел. Ему тут же налили водки в стакан. Он выпил пару глотков и закусил картошкой.

– Пей, малой, пей. Звать как?

– Марат.

– Татарин, что ли?

– Наполовину, – скромно ответил он, закусывая на удивление вкусной вареной картошкой.

– Ты ешь, не стесняйся. Откуда будешь?

– Из деревни под Младогорском.

– А здесь с какими целями? – человек с наколками закурил новую папиросу, щурясь от дыма.

– Да так, в институт поступать.

– Хорошее дело, – в разговор вступил второй, высокий, худой, в тельняшке и с лихими кудрями.

– Кем будешь то? – поинтересовался первый.

– Да уже никем. Провалил экзамен.

Человек в наколках ухмыльнулся.

– Да, господи, эти корочки сейчас никому не нужны, – с презрением буркнул высокий в тельняшке, тот самый, который только что сказал "хорошее дело".

– Я бы так не торопился, – в разговор вступил третий, в тонком истертом свитере, с животом и прилизанными жидкими волосами. Он оттопырил нижнюю губу и вытер рукой пот со лба. – Сейчас не нужны, а потом нужны. Вот как ты завод построишь без образования? Что, всем в торгаши идти? Страну развалили, гады!

Высокий отрицательно замотал головой. Его нестриженные грязные волосы растрепались в разные стороны:

– Ну и кому нужны твои корочки? Племяш мой ларек держит. Так у него за день выручка по три “лимона”! Ты когда такие бабки заработаешь? – он поднял руку с крючковатыми пальцами и потряс ей для убедительности.

– Ладно, не в этом счастье. Была бы баба, водка и баня, – резюмировал главный и обратился к юному гостю:

– Мать и отец кем будут?

– Отец дальнобойщик, а мать в совхозе весовщицей.

– Из работяг, значит, – главный блеснул золотыми зубами. – Ешь, давай, пей.

Дальше они говорили о своем. В их грубой мужской кампании Марату вдруг стало хорошо и спокойно. В голову ударил хмель, в животе переваривалась закуска, рядом была его комната, и жизнь налаживалась. Когда Марат стал валиться от усталости, он сказал тому, который в наколках:

– Спасибо, я спать пойду.

– Давай, татарин, отдыхай, – ответили ему.

Сафаров ушел к себе и лег. Гришка Потрехалов оказался простым добродушным человеком. Позже он рассказал, как лишился пальцев на руке. Работал он на ремонтном заводе, который в 91-м аккурат обанкротился и закрылся. Выгнали персонал на улицу. Устроиться некуда, везде сокращения, вот и наладился Гришка на свой завод захаживать по ночам и разбирать кабели на медь. Да не он один. Появился конкурент, который однажды плеснул ему в лицо кислотой. Гришка успел отвернуться и рукой прикрыться. Кислота разъела пальцы и правое ухо. Врачи во время ампутации остатков пальцев сказали, что еще легко отделался.

Глава 12. Груз на леске

На утро, сделав свою работу, Сафаров отправился прогуляться по рынку, незаметно высматривая тех двоих рэкетиров. Лысого и парня в белой курточке. Им двигало чистое любопытство. Кто они и почему этим занимаются? Он не боялся их, потому что брать у него нечего. Нет ларька, нет магазинчика, ресторана или другого бизнеса. Но в юношеском сердце вид крутых спортивных парней на иномарках вызывал необъяснимые чувства. Ему хотелось быть таким же. И раз уж случилась в стране заваруха, где человек человеку – волк, пробивать дорогу в жизни нужно самому.

На огромном рынке отыскать двух человек непросто. В центре рыночной территории – большой продуктовый павильон, вокруг которого тесными рядами раскинулись вещевые “развалы”, где продавались шмотки, книги, автозапчасти, электроника, цветы и всевозможное старье. Зарождение бизнеса в России началось именно с таких рынков. Сюда пришли люди с заводов, школ, предприятий. Пришли, почуяв запах живых денег. Все, кто был выброшен за борт экономики и не спился, нашли пристанище здесь. Для всех это стало новым занятием, новой вехой. Ездить за товаром, стоять у прилавка, торговаться, считать наценку и прибыль, отслеживать спрос. Никто их этому не учил. Все постигалось в процессе.

В тот день Сафаров не нашел рэкетиров, зато узнал, что приходят четверо. Обычно днем или чуть позже. Ездят на иномарках. Их главный – тренер школы кикбоксинга, некий Фрол. Еще рассказали много всего страшного. Как только речь заходила о рэкетирах, на лицах торгашей застывала маска страха. Наверное, так боялись Сталина.

На следующий день Марат обошел рынок несколько раз, будто охотник, проверяющий тропы и капканы. Определил маршруты с самыми большими обзорами по рядам, заметил откуда и куда идут потоки, где стоянки. Один раз наблюдал разборку между двумя группами мужчин из южных республик около рынка, рядом с машинами. Они громко кричали, но до мордобоя не дошло. Несколько из них сели в белую Тойоту и с облаком пыли укатили прочь. Похожи на торгашей, а не на спортивных парней. И ближе к вечеру, когда рынок начал пустеть, Марат заметил между рядов знакомую белую курточку и кремовые штаны. Подойдя ближе, он увидел и второго, с обритой головой. Сердце забилось от адреналина в крови! Это они! Тащили пакеты, в которых, надо полагать – деньги. Марат пошел за ними, благо никто из них не оглянулся. Что-то давало им чувство безопасности. Парни вышли на парковку и бросили пакеты в багажник черного "БМВ" пятой серии. Сафаров встал у крайнего ларька и наблюдал в небольшой просвет.

К ним подошли еще двое в черных кожаных куртках, также бросили пакеты в багажник "бэхи" и что-то обсуждали с первыми двумя. Среди них стоял парень, чем-то напоминающий Глухарева, с которым Марат дрался еще в школе Младогорска. Но вряд ли Глухарев здесь, в соседнем городе за 200 километров. Мало ли похожих. Натянув бейсболку на глаза, Сафаров направился в их сторону, делая вид, что идет по своим делам. В нужный момент он повернул голову и, словно ненароком, посмотрел на того, который был похож на знакомого. Их глаза встретились и … это точно был Глухарев! Старый знакомый посмотрел на него, не говоря ни слова.

– Дима Глухарев? Это ты? Здорова! – Марат подошел к нему, не скрывая удивления.

– Здорова, враг, – ответил тот с ухмылкой. Его серые холодные глаза прищурились в ожидании какого-нибудь подвоха.

“Это удача!” – подумал Сафаров, схватил руку давнего неприятеля и крепко пожал. Выглядело естественно, как встреча знакомого в другом городе. У себя дома прошел бы мимо, а в другом городе все меняется.

– Да, ладно, не бери в голову, – Марат продолжал сжимать его руку, – с кем не бывает. Ну подрались.

Трое остальных оценивающе посмотрели на подошедшего парня. Бритоголовый в кожанке сплюнул:

– Эт кто?

– Старый знакомый, – ответил Глухарев.

– А почему враг?