Самый западный день

– А еще!?

Возглас подхватывается. И Филиппыч пошел целоваться вновь.

И я там был…

Филиппыч вновь встал перед строем. Осмотрел всех теплым отеческим взглядом. Вытер губы. И хитро улыбаясь, сказал, как бы про себя:

– А целуются то как!

Общее ликование…

А дальше началось вскрытие привезенных ящиков. Филиппыч из одного из них стал доставать пакеты. От родных. Из дома. Небольшие. Перевязанные и запечатанные скотчем и слезами.

Филиппыч превратился в почтальона.

Он выкрикивает фамилию. Имя. Подошедшему коротко рассказывает о родных. Историю получения пакета. С душой. Теплотой. Счастливчик уходил в сторонку. Находил более или менее неприметное место. Распечатывал пакет. В сторону откладывались вложенные вкусности. Из глубины извлекались листы бумаги. Фотографии. Фотографии, которые сразу же раскладывались вокруг. И дрожа, руки, раскрывали полученные письма. И губы закусывались. И вытирались глаза от потока слез…

В кубрике наступила тишина.

Такую картину видел и раньше. Видел я ее в наших фильмах о той, Великой войне. Добро и любовь. Письма из дома:

– Мы ждем Вас, возвращайтесь!

– Мы любим Вас!

– Возвращайтесь…

Мы любимы! Нас ждут!

Ветер, освежающий ветер.

А потом вытирая рукавом слезы. Отряхнув в далекую далену близких и чувства. Потихоньку выходя из своих уголков. Вернулись к этой жизни. Суровой и простой: Или ты, или тебя…

Возвращаюсь назад. Пытаюсь. Вскрываю ячейки памяти. Вскрываю. Взрываю. То, что забылось. То, что было. То, что забылось. То, что приказал себе забыть. То, что приказал не вспоминать. Но то, что должен. То, что обязан. Вспомнить то, что было. Вспомнить то, что нужно. Вспомнить то, что надо. Вспомнить то, что все забыли. Вспомнить то, от чего все оградились стеной. Глухой стеной забытья. И как сказал неизвестный, как сказал Филиппыч, как повторяю я:

– Это нужно живым!

Пишу эти строчки – возвращаюсь назад. Хожу по комнате из угла в угол. Не сплю. Ящик Пандоры. Мой ящик Пандоры. Вскрытый, взрезанный, взорванный. Этими строчками он возвращается в меня. В мой дом! Боль стрелою пронзает сердце. Молнией мозг. Кричу, но тишина поглощает крик. Поглощает стон. Со временем научусь с этим бороться. Научимся с этим бороться. А нет – просторы вечной охоты открыты воинам. Открыты нам, непримиримым и не успокоившихся.

Сейчас рассказывают о том, что все были пьяными и наркоманами. Нет! Это не так! Мы просто любили свою Родину! Мы просто любили свою Страну! Этой непонятной и необъяснимой любовью. Хаяли. Проклинали. Ругали. Но подставляли свою грудь под пули. Отдавали свою жизнь за нее – Обхаянную и Великую.

Славься Отечество наше народное!

А пить перед боем, а пить в предчувствии – трусость и преступление!

Волны Лохштедского леса

Шорох прошлогодних листьев ногами рвет тишину. Устремляется к солнцу. Растворяется и зависает. Осязаемо и полновесно. Над белоснежным ковром. От тишины до моря, от прошлого до сейчас – снежной гладью анемонов. Восхитительных, чистых, безбрежных. Белым облаком укутавших лес. Вздымаясь волнами и опадая брызгами – всюду и везде. Это их время. Только во время их торжества, от цветка к цветку можно найти дорогу к сердцу рощи. Старому и древнему буку. Вобравшему в себя всю злость и ненависть человечества. Дарящему любовь и вечность. Скрывающим и дарящим грозди серебряной рябины, обвивающей его древний стан.

Солнце, покидая день, пробивает еще не скрытые в зелени кроны. Со всей силы ударяя в них, рассыпаясь на миллионы лучиков, чтобы каждым обнять белоснежный анемон. Поцеловать и пожелать доброй ночи. Одарить каждого кусочком своего тепла. А анемоны, искупавшись солнцем, выбрав свой лучик, закрывают свои лепестки. Сберегая его в своих объятьях до утра, чтобы утром вернуть просыпающемуся светилу. Так было веками. Так было всегда. Каждый лучик анемона ведет к солнцу.

Когда-то здесь грозным стражем стоял замок Лохштедт. Но заросли снытью и крапивой камни его былого величия. Прорезали землю, на которую когда-то опирались могучие стены из гранитных валунов и кирпича, колеи от колес больших и военных машин. Изъела ржа колючую проволоку закрывавшую проходы к Балтийску. Ветром, временем и людьми, повалившимися деревянными столбами, поминающими кордон. Заставу, стыдливо глядящую разбитыми окнами на мчащиеся без пропусков машины. По дороге вдоль редеющего леса. Некогда священной буковой рощи пруссов. Самой западной. Напоенной кровью посягнувших на ее святость, нарушавших ее покой.

Но, не смотря на время и людей убывая, она растет. Стремится соединить шум волн и свет солнца. Трели соловья и стоны растущих грибов, продирающихся в муках, свозь опавшие листья. Пытается удержать атакуемый со всех сторон остров святости. Своей безбрежной чистотой, пытаясь пробиться сквозь зачерствевшие сердца. Она знает, что этот бой последний. Битва, которую нельзя проиграть, ибо за поражением приходит пустота. Пустота души. И ей надо успеть зацепиться и прорасти в тех, кто впитал в себя вечность этой земли.

Дорога в ухабах и рытвинах, камнях и глине, среди заборов и стремительно растущих особняков, погрязших в строительном гаме молчащих материалов, криках рабочих и гудящей техники обрывается высокой стеной деревьев. Прижавшись друг к другу, сплетаясь ветвями украшенными еще желтыми, салатовыми листьями, молчат. Об это гордое и высокое молчание, как от брони танка, разбивается на мелкие осколки и отлетает прочь наносное и бездушное.

Войти в рощу может каждый. Но увидеть и почувствовать ее, а тем более спросить и получить ответ, дано лишь тому, кто войдет с открытым сердцем и доброй душой. Тому, кто услышит ее сокровенную тайну. Тот, кто способен раствориться с ней временем и судьбой. В коконе судьбы. В жизнь, пропитанную энергией времени. Первый шаг в тишину. Окутывающую и ослепляющую. Раздевающую и ощупывающую. Изучающую. Она начинает кружить ветвями и верхушками деревьев, обнимать тихим шуршанием травы, пронзать птичьими трелями, окружая еле различимыми мошками. Обновляя и заостряя чувства. Отключая разум. Пробуждая и волнуя спящие и забытые восторги детства. Чистого, воздушного и безоблачного. Только детством можно измерить величие и чистоту этого места. И пробудив, открыв, тишина расступается взмахом крыльев птицы, оставив одного. В этом океане волн. Плыть и лететь.

Ушли во времени охраняющие покой рощи пруссы. Видевшие, чувствующие, знающие. Посвященные в таинство, они могли рассказать, о времени которое изменяется в волшебном танце цветов и деревьев. О свете озаряющим. Свете, ветром скользящего среди летающих золотых дюн. Свете, который волнами струится вокруг деревьев, проникает во все складки священной земли. О свете анемонов. Они бы могли рассказать о летучей мыши и сове, даже днем указывающих путь к старому буку. Но не смогут.

А кольцо, оберегающее его с каждым днём, становится меньше и меньше. Выжженными стволами, белеющими пнями… Павшими солдатами. Каждый шаг.

Войди в рощу.

Искупайся в ее волнах.

Растворись в ней.

Напитайся ее светом и сохрани то малое что осталось.

Лохштедский лес…

Лети…

Охота

Утро в деревне начинается не с первыми лучами солнца. И даже не с красного, еще сонного малинового диска, выплывающего из ваты утренних туманов. Оно начинается со стука пустого ведра, скрипнувшей, недовольной облупившейся краской двери, метнувшейся под ноги кошки, радостно брякнувшей цепью навстречу собаки. Просыпается от удара бьющих в жестяное дно ведра мощных струй белоснежного молока, от урчания неподвижно сидящего кота, не сводящего глаз с летящих стрелами струй, визжания и пыхтения поросят в нетерпении толкающих друг друга, залезающих на спины и падающих в ночную неубранную вонючую жижу. Успокаивается накормленными и довольными. Продолжается грохотом открываемых, все пытающихся, но никак не разваливающихся ворот. Шумным вздохом коровы Светки, втянувшей своими мокрыми ноздрями еще не пропавшую прохладу ночи. Чуть слышным ржанием лошади Люськи, покорно ведомой за уздечку отцом.

Он пастух. Гордо и почетно. Он идет собирать людской скот. Со сколько-то дневной щетиной, цигаркой в зубах, потертой и выцветшей одеждой. В кепке и со старым армейским вещмешком, в котором утаился завтрак и обед. Да еще новенький транзистор, в кожаном чехле с длинным ремешком.

Первое время с ним и не расставался. Ляжет в тень кустов, смотрит за вяло разбредающимися в поисках вкусной травы коровами и слушает как Лещенко гордо и торжественно поет: «Это праздник с сединою на висках…!».

– Говорит Маяк! Московское время….

По нему, и время отмечал, и все остальное. Хотя отец свободно обходился и без часов, и без транзисторного приёмника. По солнцу ориентировался. Да и скотина была выдрессирована им так, что можно было часы проверять, да и солнце. В восемь утра на поле, у Вандиного хутора. Там раньше у немцев поля клубничные были, а сейчас все заросло, но клубника, хоть и сильно одичавшая имелась и в сезон созревания, казалось земля полита кровью. Сильно и густо. Особенно края обвалившихся траншей. Заросшие памятники войны. В эти дни, напоминающие как никогда о том какой ценой, досталась эта земля

– Этот день Победы! – рвет тишину песней Лещенко.

А к двенадцати коровы выходят к ставку – обмелевшему и заросшему, но еще озеру. Вытоптанному от краев, убитыми копытами берегами – водопоем. Здесь своих коров находят хозяева. Подмывают, гремят пустыми эмалированными и жестяными ведрами, взбивают жару тугими струями. Пеной горячего молока.

– Вжик-вжик. Вжик-вжик – со всех сторон. А еще щелчки и хлопки, мат и перемат помогающий от назойливых и противных слепней. От гудящих мессершмитами оводов спасения нет. Коровы машут направо и налево хвостами пытаясь избавиться от их кровь сосущих тварей. Безрезультатно. В ход идут и ноги. С тем же успехом. А хозяйки отмахиваются и от слепней, и от оводов, и от хвостов, и от ног.

Когда-то устав от постоянных не слабых ударов по голове хвостом коровы Светки, и уже не в силах ее выдоить, привязал ей к хвосту кирпич. Ненадолго. Кирпичом по голове. Мотнула так, что очнулся минут через двадцать. Больше не экспериментировал. Доил как придется.

К часу – пол второму все уезжали. Начинался адмиральский час. Сиеста. До трех. А потом до шести к дальнему хутору. И уже оттуда, потихоньку, назад, в Гремячье. К восьми вступая парадом на новый асфальт. Час от начала до конца и все. Солнце в лес. До утра.

Это все конечно интересно, но не главное. Главное то, что, когда папа приходил домой, твердо и устало наступая на скулящие под его ногами доски давно некрашеного пола, садился на грубый, сколоченный его же руками табурет с прорезью посередине, для удобства, клал на колени пропахший высохшим крепким потом вещмешок. И я бежал к нему в нетерпенье. Прижимаясь к его грязной пахнущей всем на свете одежде. Вдыхая этот родной запах отца, пришедшего с работы. Ожидая. Дрожа. А он неторопливо развязывал тугой узел, скидывал петлю, расшнуровывал затянутую горловину и доставал завернутый в чистый кусок ткани кусочек хлеба.