Письмо из прошлого

Письмо из прошлого
Ксения Хиж

Получив деньги в наследство, Анна покупает квартиру. Ну и пусть, что цена ниже рыночной, а на стенах до сих пор висят фотографии прежней владелицы. Главное – свой уютный дом. Но все меняется, когда наступает ночь. Квартира мистическим образом напоминает о прежних жильцах, что трагически погибли, а их дочь исчезла. Анна не верит в случайности, но понимает в мистических знаках, а потому решается найти девушку и спасти не только ее, но и саму себя. А смерть уже близко – на пороге её нового дома…

За каждым исчезновением человека стоит история, порой пугающе жуткая, мистическая или напротив, полная любви, надежд и разочарований…

Пролог

Черно-белые газетные вырезки ворохом выпали из конверта и рассыпались по широкому подоконнику. Лучи заходящего солнца осветили часть из них, ослепили меня на какое-то время, поэтому перебирая их руками, я не сразу сообразила что это, а рассмотрев, потрясенно выдохнула. С пожелтевших от времени газетных листов на меня смотрели лица – десятки женских лиц, искаженных от боли и ужаса – мертвые жертвы серийного убийцы.

Я отпрянула, затрясла руками, словно обжигаясь – для меня это не просто газетная статья, для меня это саднящая, как заноса в гниющей ране, мысль о нем, что снова вторглась в сознание, раздваивая меня на До и после. Что если это ОН виноват в их смерти? Что если это он тот самый маньяк, а я получается…

Я поспешно обернулась, когда дверь за спиной скрипнула, дернула штору, прикрывая свой секрет. Об этом письме знаю только я и неизвестный отправитель. На этом пока круг доверенных и посвящённых лиц ограничивается. Я улыбнулась ему самой беззаботной и легкой своей улыбкой, на которую только была способна в этот момент.

– Все хорошо? – улыбнулся он, окидывая меня пронзительным взглядом, чуть нахмурился, глядя мне за спину. – Ты так поспешно ушла.

Из гостиной донесся смех друзей, заиграла музыка.

– Все отлично. – Я пожала плечами. – Ты иди к гостям, я скоро вернусь.

– Секреты? – спросил он, усмехнувшись. Невинный тон, играющий, а в глазах подозрение и ревность.

Я мотнула головой – нет, что ты, какие секреты!

Он кивнул, чуть помедлил, но все же взялся рукой за дверную ручку. Смотрит подозрительно в глаза, и я чувствую, что краснею от собственной лжи.

Он скрылся за дверью, еле слышно щелкнул доводчик, я развернулась. Газетные вырезки пестрят на фоне белоснежного пластика. Я не хочу в это верить.

Ну, уж нет! Я порывисто сгребла все кусочки в стопку, не собираясь ничего рассматривать и читать, и обмерла. Среди пожелтевших газет лежала фотография – обычная цветная – с глянцевой поверхностью, а на ней изображение мертвенно-бледного лица. Бескровные губы раскрыты в крике, и собственный шепот пронзает сознание: Неужели это…я?

Я подавила вскрик, и вновь обернулась. Он уже стоял в шаге от меня и не сводил взгляда с фотографии, с которой на него смотрела мертвая я.

Часть 1. Чужие письма

Глава 1. Мечта – реальность

Казалось, жизнь налаживается. Но это, как в дешевых триллерах – только казалось. За последние полгода я получила неплохое прибавление к жалованию на службе и обзавелась парой-тройкой постоянных клиентов. Лекари для души нужны были всегда, а в это непростое время и подавно. Почти научилась не замечать тех видений, что периодически тревожили по ночам. Кошмары во сне, будь они неладны. И главное на утро не вспомнить деталей, но чувство всегда одно – горечь в горле и туман в голове. Кажется, там всегда появляется какая-то девушка. Но это во сне, а в жизни: на душе относительный покой, и только одно будоражит: я, наконец, решила потратить деньги с наследства. Квартиру. Я хотела себе твердые стены и крепкий замок на двери. И чтобы внутренний голос неустанно твердил: ваш замок, принцесса, в безопасности. Наивность. Когда-нибудь я смогу с ней распрощаться?

Богатство на меня свалилось полгода назад. И это было на тот момент самое грандиозное потрясение в моей жизни. Тогда я еще не подозревала, что все еще впереди и весть о наследстве лишь цветочки на минном поле. Я и знать никогда не знала о какой-то там тетке, которая оказалось, существовала и после смерти завещала мне приличную сумму денег. Наследство – нежданно негаданное. Смущало лишь одно – та самая тетка – сестра моего отца, которую я, как и его, никогда не видела.

Мать не любила распространяться на эту тему, всячески ее избегая.

Ты родилась, чтобы сделать меня счастливой, вот то единственное, что мне доводилось слышать. Со временем я настолько сжилась и срослась с этой мыслью, что оставила попытки расспросов. Нет отца, не было и не надо. Не очень-то и хотелось. Видимо, мое появление на свет в его житейские планы не входило.

Но узнав о завещанных мне деньгах, с мамой произошла настоящая истерика. Ни за что на свете! Нет и не надо! И только прибывшая бригада скорой помощи смогла ее привести в чувство. И с того дня в ее глазах затаилась какая-то тоска и чувство неизбежного ужаса.

Но деньги принадлежали мне. И к тому же, хватало на новое жилье. Мы, конечно, к роскоши не привычные, но возможность переехать из маленькой квартирки в новую просторную, плюс мои уговоры…

Делай что хочешь, сказала она, и я сделала: разместила объявление о продаже старой квартиры и начала искать новую. Мама же особо не вмешивалась и продолжала молчать, избегая теперь и этой темы. Но вопрос об отце – кем он был, где и как жил – мы знали обе – завис в воздухе и его обсуждение лишь вопрос времени. К нашему общему облегчению, время еще не пришло.

Я чуть заметно вздрогнула. Голос Олега вернул меня в реальность.

– Зачем мне жизнь, если ты не рядом…

Его лицо так близко, что я ощущаю жар от его дыхания. Влажные волосы взъерошены, на губах блестят слюни – наши общие – сколько раз мы сливались в поцелуе за этот вечер – не счесть. Я усмехнулась, запрокидывая голову. Его страстный шепот пробежал мурашками по обнаженному телу, что полыхало пожарищем. Не спасал даже врывающийся в приоткрытое окно ветер.

Я приподнялась, слегка отталкивая его. Дотянулась рукой до столика и взяла бокал красного вина. Олег позволил мне лишь пригубить и снова потянул на себя. Мимолетный поцелуй, его руки на моей обнаженной груди.

Я ударила его по рукам, сказала, вновь усмехнувшись:

– Мне пора. Завтра тяжелый день.

Врала. Как обычно придумывая важные дела. Олег мой друг. Другом и останется, несмотря на случившуюся между нами близость. Не первую и быть может, не последнюю. Он влюблен в меня. А у меня никого нет.

– Останься у меня. – Он приподнялся, когда я села на край кровати. Дотронулся руками до кончиков моих коротких волос, провел пальцами по шее.

– Не могу.

– Не хочу? – он выгнул темную бровь. Голубые глаза смотрят с обожанием, от улыбки на щеках появляются ямочки.

Я кивнула.

– И не хочу. Сам же знаешь.

– Бяка, ты Анька. – Фыркнул он, откидываясь на спину и закидывая руки за голову. – Я к тебе со всей душой, а ты… Только одно от меня надо. И ладно бы, наоборот, как это обычно бывает, но нет же…

Я засмеялась, подбирая с пола трусики. Белые кружевные они эффектно смотрелись в ночи на моем загорелом теле. Турция. Все включено. Парень с работы – менеджер среднего звена. Красивый, но такой нарцисс. В зеркало смотрелся чаще меня. А про фотки на море я вообще молчу. Я их сделала двадцать, а он двести. В общем, наш роман с поездки на море начался, там и закончился.

Ох, как злился и ревновал Олег. Даже цветы мне в Турции заказал с доставкой в номер. Влюблен. Так долго и так сильно. И ведь симпатичный же…

Я натянула джинсы, обернулась. Смотрит на меня с прищуром. Обнаженный торс блестит в лунном свете. Черные короткие волосы торчат ежиком. Красивый. А почему тогда нет? И сама не понимаю. Может оттого, что знакомы с шести лет, и я знаю про него все. Абсолютно все.

– Я ухожу. Не проводишь? – я уже направилась в коридор. Он следом. Схватил у порога, прижал так сильно, что ни вдохнуть, ни выдохнуть. Шепчет опять на ухо про любовь, а я содрогаюсь от мурашек. Целую его в лоб и ухожу. За спиной короткий его вздох. В подъезде стук моих каблуков. На телефоне мигает непрочитанное сообщение от риелтора Сергея. Я открыла его письмо в электронной почте и внимательно всмотрелась в фотографии, еще не догадываясь, что именно в этот момент моя жизнь стремительно меняет свой ракурс, курс, смысл и уже никогда не станет прежней…

…Казалось, в тот дождливый осенний вечер мне улыбнулась удача. Я наконец-то нашла квартиру своей мечты. Именно мечты. Потому что за те деньги, какими я располагала, найти жилье было проблематично. Но вдруг нарисовался весьма неплохой вариант.

Агент по недвижимости прислал предложение: двухкомнатная квартира на срочной продаже. Хороший район, низкая цена. Я клюнула на этот крючок, как наивная рыбка. В голове царил туман – мне двадцать четыре и все свои годы я прожила с матерью в одной квартире – маленькой и тесной однушке, которую она купила, сбежав от отца, едва мне исполнился год и в которой мы с тех пор жили. И вот нежданное наследство и возможность переехать в просторное жилье в более престижном районе, а потому даже то, что происходило дальше, я не могла воспринимать всерьез.

Первое, что должно было насторожить – цена.

Второе – риелтор, взрослый уже мужик, наотрез отказывался показывать эту квартиру после шести вечера, когда на наш небольшой город опускались почти непроглядные сумерки.

Третье – самое главное – сама квартира и атмосфера, царившая в ней. В общем-то, это и отпугнуло но, к сожалению, ненадолго. Заниженная стоимость, все-таки сыграла свою роль. Да и деньги от нежданного наследства жгли карман. Хотелось поскорей от них избавиться и, покупая квартиру, я убивала сразу двух зайцев.

А теперь я сижу в этой самой квартире, в своей долгожданной спальне, на своей новенькой кровати. Сижу и млею от ужаса. Нехорошая квартира – не просто набор слов, теперь я это знаю точно.

В моих руках счастье. Любовь. Одиночество. Кажется, даже сама смерть легонько коснулась моей руки. Я сжимаю пальцами тетрадь. С виду обычная на девяносто шесть листов с белым котенком на обложке, и вроде бы ничего не должно меня смущать, но тетрадь эта – личный дневник, исписанный ровным аккуратным подчерком. Чужая жизнь, тайны, секреты. И как-то неудобно его даже в руки брать, словно я без спроса вторгаюсь на территорию, где меня не ждут. Но пролистав несколько страниц, я уже не могу остановиться. Розовые сердечки на первых страницах, выведенные шариковой ручкой, сменились на подтеки капель, чернила стали темными, и чем больше я узнавала жизнь другого человека, тем отчетливей понимала – это не капли воды размыли буквы. Слезы. Чужие. Совсем еще молодой девчонки. На этих страницах счастье смешалось с болью. И чем ближе к последней записи, тем беспокойней на душе. А тут еще эти письма – написанные, но не отправленные. Их никогда уже не прочитает тот, кому они предназначались. А я почти не дышу, но упорно читаю…

20 декабря