Эпизоды

Или может, на нем же укатишь,

Выходя, как всегда на обгон?

Хочешь маленький странный отель?

И большую кровать с балдахином?

Или ампулу с новокаином?

Или новый парфюм от Шанель?

Хочешь рядом кого-то? Скажи…

Кто тебя никогда не отпустит,

Даже если ты в каменной грусти

Даже если не хочется жить…

***

В детстве я мечтала вырасти. Поскорее. Мне хотелось узнать, что там такого будет – когда я повзрослею? Как это – быть большой и никого не слушать?

Мне надоели взрослые с их вечным: «вот, когда вырастешь – поймешь\увидишь\узнаешь…». Мне хотелось достичь уже, наконец, того благословенного дня, когда не надо ждать, чтобы понять.

С возрастом, я пришла к выводу, что быть взрослой, для понимания некоторых вещей в жизни – необходимо. Но также есть и то, что увидеть и понять можно только в детстве. В том возрасте, с тем багажом знаний, с тем «незамутненным» зрением. Ведь мы – взрослые, вырастая, целыми днями даже смотрим на все совершенно под другим углом, в прямом смысле – из-за роста. Я поняла, что, взрослея, мы почти полностью утрачиваем способность – так «открыто» видеть мир, взамен на то, что можем видеть жизнь.

***

Где-то в промежутках между всем, мы с тобой встречаемся, и приходит осознание, что в этих встречах нет какого-то отдельного смысла. Все они – есть дополнение к чему-то огромному. К тому, что больше первобытных потребностей, условностей, материй и даже творчества. Это ощущение близости и любви, дающее ответы на все вопросы сразу.

Это вдохновенное безделье, которое случается только между нами и наше молчание, в котором не бывает тишины. Это теплое уверенное чувство, подтвержденное мозговым анализом, что после каждого нового раза, мы становимся еще ближе и совсем не боимся этого.

Это наше тайное знание – как мы проводим время. Как называем друг друга, и о чем разговариваем. Это наши ссоры и примирения, в которых мы умудряемся всего за несколько минут изменить настроение друг друга с подавленного на возвышенное. Это никому не известные смайлы – своеобразный «код» нашего языка любви. Это шутки и «проигранные» ситуации, которые известны только нам. Это часть моей жизни, известная только тебе, и часть твоей, которая известна только мне.

Это то, как ты, глядя в окно, или заваривая чай напеваешь себе под нос короткую забавную мелодию: «ля-ля-ля» … На самом деле, если говорить о нотах, ты поешь: ля-фа-ля. Но я обожаю именно твои: ля-ля-ля – это так мило и просто… и мне почему-то всегда хочется, чтоб ты повторила. А потом… – конечно, хочется тебя обнять и долго не отпускать. И я это обязательно делаю. Тогда мне кажется, что я могу вот так – обняв тебя – простоять несколько лет.

Знаешь, заниматься можно всем: смотреть кино, гулять по лесу, заниматься делами или бизнесом, читать, ехать куда-то, размышлять или писать вот этот текст. Заниматься можно действительно всем. И это имеет высокую цену – уметь заниматься… Но только, когда тебе есть, кого держать за руку у всего этого – всех твоих занятий и дел – появляется особенный смысл.

***

По жизни все, наверно, ерунда,

Ведь можно просто радоваться свету,

Открытой двери, синему вельвету,

Или тому, что ты сказала «да».

Спокойным вдохам парной тишины,

И кардамону в кофе непременно,

Где все взаимно, все одновременно,

И мы в партер давно приглашены.

Конечно, надо радоваться дням,

Осенним листьям, брошенным под ноги,

Губам моей любимой недотроги,

И молнии изогнутым гвоздям.

Открытой книге, яблокам в саду,

Ботинкам, что не жмут со дня покупки,

Словам простым, похожим на поступки,

Всему что есть, и что еще найду.

***

Куда исчезает любовь…

Куда исчезает любовь? Где заканчивается это чувство к другому человеку?

Что внезапно заставляет понять – любви больше нет?

Простое смс? Нервное ожидание в пробке? Чашка несладкого кофе или внезапное пробуждение среди ночи от собственного сердцебиения?

Когда вечером, засыпая ты еще думала, что он мой и это на всю жизнь, а проснувшись утром – почему я с ним, и что вообще я здесь делаю? В такие минуты хочется просто бежать без оглядки. Куда-нибудь: на воздух, в чужие улицы, в раннее утро, холод, жару или дождь.

В шортах, в распахнутом пальто – без разницы, только подальше отсюда.

Бежать от внезапного осознания отсутствия чувства, которое растворило без остатка любящую часть тебя, как шипучую таблетку в стакане воды. Бежать от того, кого ты любила.

Ничего не задевает, не трогает, не бесит. И это не пустота, и это даже не боль.

Это – странная смесь растерянности, удивления, безразличия и испуга. Испуга от самой себя. От того, что ты уже не та, что вчера, и метаморфоза эта, проявившись как ржавчина на зеркале – закрыла собой «картинку», на которой вы вдвоем. Пятно поглотило того, кто рядом, и его больше нет в отражении. Все слишком стремительно даже для твоей скорости «передвижения» по миру. Почему?

Ведь если это – любовь, не могут же капли зубной пасты на раковине или

оставленная в проходе коридора сумка, все испортить. И парфюм тот же, и поцелуй похож,

и нежность, и слова, и время, и секс … как будто ничего не изменилось. А ты – не та. И ничего тебе уже не надо. Потому что любовь умерла?