Осколки мёртвого мира

Я выкрикиваю имя фамильяра, но все команды вылетают из головы.

Не хочу возвращаться к прошлому!

«Всё хорошо, господин».

Я неуверенно поднимаю голову. Фею обнимает свет и извинительно вылечивает рану. Воспользовавшись её заминкой, я юркаю в сторону и со всех ног бегу прочь, надрывая лёгкие и сердце, лишь бы заглушить другую боль. Ту, что разъедает душу, очень похожую на скверну. Не думал, что за два года, проведённых в Ахэйре, стал таким жалким.

«Господин, сосредоточься».

Нори направляет меня, прочищая мысли. Не могу выразить своей благодарности за это, потому молча прислушиваюсь и облегчённо выдыхаю. Где-то здесь находится маг, разозливший фей, наверное, у Петли. Пройти мимо неё невозможно. Она сама втягивает всё живое поблизости, изменяет, искажает и уродует. Сложно сказать, что хуже – Петля или место сосредоточения скверны. Я блуждал и там, и там, но всё равно не могу дать ответ.

Цуми не произносит ни слова. Я расстёгиваю верхние пуговицы рубашки. Такое чувство, словно хвостокрылая пыталась мной завладеть. Фамильяры часто так делают, но от своей ребятни я подобной наглости не ждал. Поднявшись по ступенькам, сквозь которые прорывается розовая трава, чувствую странный запах. И, побежав мимо заросших в цветах строений, отливающих голубизной и золотом, чуть не спотыкаюсь о раздробленные камни и мусор. Я пробегаю ступеньки, крошащиеся под сапогами, и едва не срываюсь в пропасть. Передо мной раскидывается пустота до самого горизонта, заполняемая песком. Растерянно замерев, я опускаюсь на колени.

Такова сила Петли. Время в ней замыкается и пожирает мир. Старое делает новым, а новое разрушает. Живое делает мёртвым, а мёртвое частично живым. Но итог всегда одинаковый – пустота.

Что-то неприятно обрывается внутри.

Я всё-таки не справился. Моё обещание…

– Нори… Цуми…

Я призываю хвостокрылых, молча смотря в их глаза и чего-то ожидая. Не знаю, что они видят на моём лице. Виновато переглянувшись, они строят готовые расплакаться мордашки перед тем, как заговорить.

– Только что появился новый маг, обладающий осколком… и у него неизвестный древу фамильяр.

Глава 2. Одна кровь, разные пути

Тиа

Маги слабые и глупые. Имея силу, сражаются друг с другом и разрушают мир. Имея потенциал, не развивают его и тратят понапрасну. Маги создают границы своих возможностей и презирают тех, кто до них не дотягивается. Так они пытаются доказать силу. Если появляется кто-то, преодолевающий их предел, его начинают ненавидеть и пытаются контролировать. Есть ли у слабости предел? У магии предела нет. Но ни на что не способные маги пытаются подчинить и ограничить её для себя.

– Я не такой, как они…

Взобравшись по лестнице, ведущей к полю, прищуриваюсь. Ветер приглаживает сиреневую траву в направлении города, словно хочет вернуть меня назад. Порыв проходит, и я спокойно ступаю на траву. Но свалившаяся на плечо мохнатая тварь принуждает остановиться.

«Проклятый маг! Как ты посмел бросить меня в пропасти?! Там было так темно и страшно, мне начало казаться, что я снова оказался во тьме. Вспыхнул свет, я услышал голоса и подумал, что умер!»

– И что дальше?

«Потом меня засыпало песком и мысль о смерти не казалась такой уж навязчивой. Я выбрался. Ветер закружил меня, я потерялся и увидел тебя на холме. Вот! Всё из-за тебя, никчёмный маг! Я твоя сила и опора, а ты меня… ты меня…»

– Закончил?

Пока мышь пищит и гневно топчется на плече, медленно наступает окончание дня и загораются первые звёзды. Я недовольно смотрю на помощника. Хочется взять и выбросить его, только это бессмысленно: крылатое создание развопится ещё сильнее, когда догонит.

«Ты только посмотри, что ты сделал с городом!»

Оглянувшись, с безразличием смотрю на проделанную дыру в земле. Её величина составляет примерно половину самого города, хотя, где он начинается и где заканчивается понять непросто. Из-за Петли он выглядит так, словно заброшен более ста лет, на самом деле же ему столько не довелось просуществовать. Просто время в Петле сплелось в рваную паутину. Прорехи в ней уже не заделать, как и пятно, резко контрастирующее с разноцветными полями и садами за ним.

Такова сила… бога?

Вынув цепочку с маленькой золотой стрелкой, я смотрю на неё в свете почти скрывшегося солнца. Оно словно желает сжечь весь этот бессмысленный мир. Но часть артефакта не представляет из себя что-то необычное, от неё лишь исходит сила, заставляющая подрагивать пальцы.

– Тебя тоже осквернила чужая слабость. Скоро я подарю тебе свободу.

«С кем ты разговариваешь?»

Проигнорировав фамильяра, я вешаю осколок на шею, чтобы применить при удобном случае. Он скрывается за чёрным воротником плаща, опущенном до плеч.

«Эй… может выпустишь меня? Я сегодня проделал хорошую работу и достал для тебя кусочек божественного артефакта. Разве я не помог тебе? Может, в благодарность ты угостишь меня своей кровью, а, маг?»

Не выдержав болтовни и сжав хрупкое тельце, я вытягиваю руку. И, понаблюдав за судорогами никчёмного существа, произношу:

– Акае. Вернись.

Разжав пальцы и уронив потрёпанную летучую мышь, перешагиваю через неё и направляюсь прочь с земли фей. Здесь делать больше нечего, и что с ними станет, меня не касается. С другой стороны дыры их столица, с другой – земли магов. Ни в одно из мест идти не хочется, но выбора нет.

– Чтобы тебе худший кошмар приснился, маг!

Превратившийся в вампира фамильяр злобно топает вслед за мной. На секунду обернувшись, бросаю на него предупреждающий взгляд. Передёрнувшись, он умолкает, приглаживает чёрные волосы и прячет красные глаза. Они раздражают сильнее всего.

Цвет глаз у нас одинаковый и на его фоне я кажусь таким же кровопийцей. Может, оно и к лучшему, что меня не принимают за мага. Не очень-то хочется иметь нечто общее с никчёмными слабаками, только и умеющими измерять свою силу. Лучше быть монстром. Только не пьющим кровь, а скорее, наоборот…

– Эмм, Тиа?..

Акае испуганно пятится, старательно натягивая улыбку. Поняв, что переборщил, отворачиваюсь. Во мне тлеет ненависть и презрение, но я не должен позволять другим видеть свои чувства. Нахмурившись, просто шагаю дальше, сминая никем не тронутые траву и цветы.

– А что по поводу крови?.. Я ужасно голоден… сил идти нет.

– Кровь не получишь.

– Как всегда! Ну почему ты такой злой и вечно недовольный?! – обречённо выдохнув, вампир потягивается. – Как же давно ты не позволял мне использовать это тело… Я уже забыл, каково ходить по земле. Спаси-ибо, милостивый ты маг! Эй, а подождать?..

Оставив надоедливую мышь позади, я шагаю в направлении ближайшего от территории фей города. Очередной пункт сбора охотников, Фиренит. Граница земель фей, русалок и магов. Одно из пересечений самых слабых рас. Основывая земли рядом, они лишь хотят избежать полного уничтожения.

Феи, русалки, хвостокрылые, маги. Четыре стороны выбывает из игры в бога. Их мечты и желания ничего не стоят. Из опасных противников остаются только ангелы, приведшие мир к полуразрушенному состоянию. Их сила в неизмеримой ненависти, как и моя. Чья же ненависть восторжествует над миром?

– Выглядишь опечаленным, Тиа. Ты не рад приобретению?

Оглянувшись, сталкиваюсь со взглядом вампира. Шагая рядом со сцепленными за головой руками, он выглядит безобидным. Только хищный взгляд не позволяет обмануться невинным обликом. Лишь на мгновение ослабив бдительность, я обзаведусь парой дыр в шее.

– Я выгляжу опечаленным?

– Да. Впервые тебя таким вижу. Горестен путь к трону, да?.. Если таков твой путь, мне придётся превзойти всех фамильяров, существующих на данный момент. Иначе ты избавишься от меня, и я снова окажусь во тьме. Думаю, это не будет так уж трудно.

Хищный оскал преображает черноволосого в убийцу.

– Не оказаться во тьме, всё, чего ты желаешь? Не думаешь, что выбранный тобой путь рано или поздно окрасит мир в ненавистный тебе цвет?