Будни ветеринарного врача. Издание 2-е, исправленное и дополненное

Надо будет как-нибудь съездить в реабилитационный центр, порасспрашивать там, как и что, чтобы уже знать наверняка детали и подробности. Пока же я знаю одно: собаку нужно срочно прооперировать, и именно это хочется донести до владельцев в кратчайшие сроки.

– Его нужно срочно оперировать, – говорю им. – У вас на это всего четыре часа, и тогда есть шанс, что собака восстановится. Иначе она может остаться парализованной на всю жизнь.

Быстро пишу адрес клиники, где могут провести миело- и компьютерную томографию, найти место выпадения диска и сделать операцию сейчас, в такое, предновогоднее время.

– Котёнок! – кричит Ира из хирургии, напоминая, что всё готово к операции.

– Вот, держите адрес! – говорю я, вкладывая в руку мужчины записку, провожу их на улицу и закрываю дверь.

…Котёнок.

В хирургии всё готово, даём наркоз. Мягко и быстро котёнок засыпает.

– Сама зашьёшь или я? – спрашивает Ира.

– Да давай уже я, – обрабатываю руки и надеваю перчатки.

Приборы пикают, сатурация высокая, котёнок стабилен. Ровненько ушиваю мяско наглухо, обколов антибиотиками. Ирка шипит – она не любит, когда я копаюсь, а сама такая же. Ещё неизвестно, кто из нас медлительнее.

– Кто там был-то? – спрашивает она меня с интересом флегматика.

– Хансен, – отвечаю названием синдрома. – Пятая степень.

– О-о, – кивает Ира. – А ты что?

– Отправила на операцию… А то просидят в холле целый час, пока мы тут шьём.

– Я тут спросила у наших, что посоветовать хозяевам таксы, если у неё третья, четвёртая или пятая степень, а они отказываются от операции.

– И что сказали?

– Сказали: мозги хозяевам.

…Остаток операции проходит в молчании. Шов котёнку обрабатываем специальным серебристым аэрозолем, цвет которого выглядит особенно уместным в преддверии Нового года. Пишу назначение. Просыпается. Отдаём.

***

С утра раздаётся звонок в дверь, и открывать идёт Ира. Меня с утра вообще лучше не трогать, особенно до чая – мало того, что я злая, всклокоченная, так ещё и мозг спит. Методично замачиваю чайный пакетик в чашке – бульк, бульк! – и смотрю через монитор, как Ира запускает из холла в кабинет пришедших: женщину и мужчину с маленькой собакой на руках.

Чай отвратительно горький. Откапываю в недрах нашего с Ирой общего шкафчика пакетик с двумя сушёными печенюшками – одну беру себе. Что там с собакой, интересно?

«Вот не можешь ты спокойно чай попить, да?»

Заглатываю размякшую во рту печенюху, запиваю её… Пойду гляну, вдруг помощь нужна… и обнаруживаю внизу тех самых людей, которые приходили ночью. С таксой. Никуда они не поехали.

– Да у него просто почки, наверное, – говорит мужчина, когда я вхожу в кабинет.

– Ты чо, дебил? – кричит его жена. – Какие почки? Это ЖЕЛУДОК!

«Бля-я-ять…»

Вслух я молчу. Стою у стены и смотрю, как Ира цепляет зажимы на собачьи пальцы, демонстрируя полное отсутствие глубокой болевой чувствительности – при иных обстоятельствах собака не только дёргала бы лапами, но и орала благим матом. А сейчас она не реагирует никак. Теперь, когда спинной мозг был пережат так долго, он, вероятнее всего, умер от кислородного голодания.

Чувствую себя глубоко виноватой в том, что ночью не была достаточно убедительна. Что не заставила ждать их в холле час, чтобы потом с умным видом посмотреть на собаку, блистая терминами и сказать всё то же самое, но так, чтобы они поверили. Что теперь ждёт эту таксу? Паралич зада и необходимость отдавливать мочу руками четыре раза в день? Усыпление? Захотят ли они вообще заниматься реабилитацией?

Слово в слово, Ира повторяет мои вчерашние слова про неблагоприятный прогноз. Уходят они, похоже, по-прежнему уверенные, что это если не желудок, то точно почки. Ну, или на худой конец «поджелудка».

– Пойду… чай допью, – уныло говорю я вместо комментариев.

Неплохое начало дня.

Выясняется, что работать с ночи в день ещё тяжелее. Перед Новым годом все решают внезапно излечить все долгие хронические болячки у своих животных и почистить им параанальные железы, а заодно и зубы. Маленькие собачки идут одна за другой, изредка разбавляясь собаками, которые наелись костей от холодца, и кошками, сожравшими «дождик». Оливьешники, по статистике, обычно приходят уже в январе нового, наступившего года.

Бесконечные приёмы, следующие один за другим, заполняют день, не давая даже передохнуть.

К вечеру мы с Ирой уже обе в полнейшем никакосе. И тут бодрая, сияющая счастьем Света, которая вышла в день за админа, приносит мне две банки мочи без пяти минут как уходить.

– Ты издеваешься? – со мной происходит истерический припадок.

После суток я могу только спать. Никакой микроскопии осадков мочи, никаких заключений! Нет. Нет, нет и нет!

– Ой, – Света пятится. – Извини. Просто больше некому сейчас посмотреть…

Вот не выливать же теперь! Хозяева там как-то подлавливали своих котов, собирали эту мочу, неслись в клинику, чтобы свежая была. Ну, прямо перед боем курантов, когда же ещё-то? Видать, целый год подловить не могли.

– Ладно… Давай сюда, – проклиная свою сговорчивость, забираю у Светы обе банки и иду центрифугировать. Быстрее сделаю – быстрее освобожусь.

***

Весь Новый год я блаженно сплю, сквозь сон радуясь за людей, которые что-то орут за стенами, взрывают хлопушки и поют под караоке пьяными, весёлыми голосами. Их дикие сексуальные оргии сопровождаются громогласными криками, обозначающими, видимо, ежегодный новогодний оргазм – в иные дни за стенами царит целомудренная тишина.

…Через пару дней звоню хозяевам кота с лапой и лимфоузлом. Очень вовремя.

– У него очень лапа отекла, аж в три раза! – испуганно говорит женщина: судя по многоголосому шуму она находится где-то в офисе или на работе.

Очевидно, что кто-то ещё кроме нас работает в эти дни.

Я, зеленея, переспрашиваю:

– Лапа?

«Ну пипец, придется опять оперировать, доставать этот лимфоузел… Чёрт!»

– Ну да, передняя лапа, на которой катетер стоял. Мы капельницы больше не делаем – катетер вчера сняли.

«У-у-уф! Передняя?»

– А задняя?