Эстерналистика

Точка во тьме. Хлопок. Свет. Жизнь. И надежда.

Да и точка ли? Может, это всегда была запятая?

ГЛАВА ПЕРВАЯ

?

1 – 1

14 октября 2187 года. Воскресенье. Время: 01:33

Тишина, тьма и вдруг – странный шум и едва уловимый свет. Вдох, выдох. Медленный, глубокий, прерывистый вдох. Медленный, прерывистый выдох.

Невыносимый гул в ушах. Ледяной холод, пронзающий ветер и острая боль в груди. Взмах молнии, устрашающий раскат грома, капли дождя.

«Очнись!»

Человек жадно хватает ртом воздух и, словно загнанный зверь, озирается по сторонам, превозмогая жгучую боль. Темнота. Вокруг, словно паутина, нависают черные ветви деревьев, где-то вдалеке раздается гудок мчащегося поезда, а сырая земля буквально впивается в ладони. Он пытается встать, но тело и слышать об этом не хочет, отвечая резкими болевыми импульсами то в грудь, то в голову.

Дыра в куртке, мокрая футболка прилипает к телу. Кровь? Черт, да тут целая корабельная пробоина, а не рана. На пять сантиметров ниже и, судя по всему, жизнь могла бы остаться прямо в этом лесу. Повезло еще, что пуля прошила насквозь.

Что это вообще за место? И что здесь произошло?

Человек вглядывается в мелькающие за деревьями огни, пытаясь узнать хоть что-то. Слегка прислонившись к ближайшему дереву, ему удается сесть ровнее и прощупать карманы своей грязной куртки. Что здесь? Кажется, ничего… Стоп. Звон ключей. Что за ключи? Металлические, как будто от старого, почти древнего автомобиля. Еще что-то… Клочок бумаги. Дрожащие пальцы достают листок. Темно, плохо видно.

«Крмл, Конкорд-лэйн, 12». Чей это адрес? Мой дом? Ничего не помню. Черт, а как меня вообще зовут? Голова раскалывается. Джон… Джим… Тим… Том… Томас… Томас? Томас Берк. Томас Брин. Томас Брустер. Томас Мэттью Брустер. Да, точно. Это я. Хоть имя помню… Так, надо выбираться отсюда, надо выбираться…»

Том пытается приподняться, как вдруг замечает яму, рядом с которой лежит небольшая металлическая лопата.

«Могила? Кажется, тебе готовили неплохую койку, Том. Вот бы выспался, а. Скорее всего, это были люди – не андроиды. Андроид бы вряд ли промазал с выстрелом. Так, следы от покрышек – здесь была машина. Ну ясно: меня привезли. Кто они? Что вообще произошло?»

Заваливаясь на один бок, Том поднимается с земли. Медленно двигаясь по тропе, мужчина идет на едва различимый шум машин, надеясь, что набредет на дорогу. В больницу бы, но нельзя. Куда ехать? Домашний адрес память не восстанавливает, так что придется ехать туда, куда указывает мятая записка из кармана. А стоит ли? Это вряд ли. По крайней мере, сейчас. Но нужно же хоть где-то укрыться. Мотель?

Окружающая атмосфера напоминала полотно художника: темные фоны серого леса и синего неба, грязно-бежевое пятно луны, точечные огоньки света вдали – словно неосторожно разбрызганные капли краски, слетевшие с кисти. Под ногами хлюпала и шуршала жижа из мокрой листвы, хрустели старые ветви, навсегда покинувшие свои высотные дома. Сыро, ветрено, холодно. Но только этот холод, наверное, и позволяет Тому быть в сознании, идти вперед, вынуждает не падать от бессилия ничком. Тошнотворно-поэтичный ужас мрака, непонимания и усталости – словно образ из детства, буквально мифологический страх заблудиться в лесу. Хочется домой, в тепло. И подумать о… себе. Но ничего не вспоминается, а голова упорно отказывается работать. Видимо, не время.

Над лесом с гулом пролетела пара дронов, однако Тому удавалось оставаться незамеченным ввиду глубокой ночи и отсутствия какого-либо освещения. Черные деревья, как зомби, отовсюду тянули свои руки-ветви, так и норовя оцарапать лицо или вырвать еще один клочок одежды. От сырой земли поднимался легкий туман, придавая окружающей обстановке еще бо?льшую мрачность и таинственность. Том сильно замерз и оттого едва не стучал зубами, чувствуя неумолкающую боль в теле, но нужно было двигаться дальше, искать дорогу. Искать ответы.

Мимо без оглядки промчалось животное, очень похожее на собаку или волка. Люди? Опасность? Том на мгновение остановился, отдышался и прислушался, но ничего подозрительного не заметил.

Растолкав последние острые ветви деревьев и наконец выйдя к дороге, Брустер зажмурился от яркого света проплывающих над дорогой аэромашин. Вдали виднелся какой-то светящийся неоном знак, но разглядеть, что именно там написано, так и не удалось. Мужчина подошел к дороге, отряхнул свою куртку от грязи и вытянул руку, надеясь поймать попутку. Нужно попасть хотя бы в пригород.

Стоять пришлось довольно долго – Тома то ли не видели, то ли попросту боялись брать с собой в таком далеком – далеком ли? – от города месте, однако один из автомобилей – старый, но модифицированный пикап – все же сбросил скорость и замер над обочиной. Распахнулась пассажирская дверь.

– Ты один? – резко и уверенно спросил крупный, бородатый водитель.

– Один.

– Куда тебе?

– А куда ведет это шоссе?

– В Индианаполис. Ты на Шестьдесят пятой. Оружие с собой есть?

– Что?

– Пушка, пушка есть с собой? С огнестрелом или лазером не повезу – сразу говорю. Так что показывай, если есть. – Водитель был явно не промах и все время держал левую руку где-то в районе кармана.

– Нет у меня оружия. Так подкинешь?

– А бабки есть?

– Есть, – соврал Том, совершенно не зная, сколько именно денег осталось на его электронном балансе.

– Что сказать, сегодня ты сорвал куш, парень, – еду я как раз в Инди. Залезай. Но без глупостей, понял?

Том – не без боли и усилий – забрался в салон и глубоко вздохнул, буквально развалившись на старом кожаном кресле.

– Вот это тебя прошибло, – косо взглянув на Тома, выдал водитель. – У меня проблем-то не будет, а?

– Нет. Не парься. И спасибо, что подобрал.

– Ну ладно. Сразу говорю: я в твои дела лезть не буду – своих хватает.

– Отлично, потому что рассказать мне нечего, – устало ухмыльнулся Брустер.

Молчали около получаса. Аэроподушка автомобиля убаюкивающе гудела и отдавала в кузов легкой вибрацией. За окном мелькал мрачный старый лес, периодически взгляду попадались электрозаправки и мелкие придорожные магазинчики.

– Слушай, а какое сегодня вообще число? – задумался Том.

– Четырнадцатое октября, уже воскресенье.

– Далеко от Инди ты меня подобрал?

– Милях в ста, наверное. Недалеко от Ренсселаера. Тебе до Чикаго ближе было.

– В Чикаго мне… делать нечего… – задумался Том.

– Вот на этом с деталями давай закончим, ладно? Мы же договорились, – недовольно пробормотал водитель. – Лучше скажи, сколько заплатишь. За помощь.

– Сейчас, – ответил Том, заглядывая в наручные часы, на циферблате которых высветилось: «Ваш баланс: 9 370 долларов».

«Ну ничего себе, – подумал Брустер. – Откуда у меня столько? Снял со счета? Но зачем?»

– Три сотни хватит? – спросил пассажир, опасаясь и продешевить, и предложить незнакомцу слишком уж много.

– Хватит.

– Закинешь меня по пути в какой-нибудь мотель, хорошо? – поинтересовался Том, протягивая руку и перечисляя деньги на старый транспондер, лежавший между сидениями.