Портрет Воланда. Фантастический роман-притча

– Вам командировочное удостоверение ни к чему, – решительно отрубил Семакин. – На пальцах все объяснять будете. Бафомет! – повернулся он к коту.

Кот пружинисто спрыгнул на пол и, подскочив к Ерошкину и Круглову, схватил их за шиворот и потащил к окну, охотно распахнувшему ставни перед любителями ночных засад.

– Все, конец! – успел подумать Ерошкин.

– Если до утра не вернусь, Вера мне такую сцену закатит… – промелькнуло в голове у Круглова.

И они оба потеряли сознание.

Глава 3.

Джинсы на халяву, или Да здравствует мафия!

1

Открыв глаза, Круглов обнаружил себя лежащим на скамейке в неизвестном парке в рваной футболке и кальсонах с завязками, засыпанный с ног до головы старыми пыльными газетами. В изголовье у него лежала милицейская фуражка.

– Что случилось? Где я? Ничего не понимаю! Откуда фуражка взялась? Чья она? – он перевернул ее и ахнул, увидев на ярлыке написанные шариковой ручкой две заглавные буквы «К» и «В». Это была его фуражка.

Круглов поднялся на ноги, огляделся по сторонам и обомлел.

У ближайшей границы парка, там, где заканчивались деревья, в пределах прямой видимости стояли высоченной стеной небоскребы.

– Это не Петербург… – от нехорошего предчувствия у лейтенанта томительно засосало под ложечкой. – Неужели Нью-Йорк? Не может быть!!

Он перевел взгляд на аллею парка и увидел двух здоровенных негров, которые, держа в руках магнитофон, надрывающийся песней «My Papa was a rolling stone» в исполнении группы «The Temptations», ритмично пританцовывая, направлялись в глубину парка. Моментально события минувшей ночи всплыли в его сознании: пылающие как угли глаза демонической брюнетки, страх и беспомощность, черный кот, подтащивший его и Ерошкина к открытому окну, ощущение полной обреченности, неизбежной гибели, свободного падения в пропасть – и все, темнота.

– Значит, старик Рохальский все-таки не врал. Он в самом деле вернулся… – ноги у Виталия подкосились, и он вновь погрузился в беспамятство.

Когда Круглов очнулся, уже вечерело.

– Боже мой, что делать? Что делать? Язык английский не знаю, денег нет, документов нет. Из формы одна фуражка… – он лихорадочно обшарил карманы кальсон.

Левая рука неожиданно наткнулась на смятый листок бумаги. Круглов трясущимися пальцами развернул его.

– Предъявитель сего лейтенант Петроградского РУВД г. Санкт-Петербурга Круглов В. А. действительно направлен мной в командировку в США для сбора средств в поддержку российской милиции». Подпись: «Пахан Семакин». Печать была размыта, но в лучах заходящего солнца все же можно было разобрать слово «ментовка».

Виталий нервно разорвал бумагу в мелкие клочья: «С такой справкой сразу же примут за психа…» – и бросил обрывки на аллею.

В ту же секунду он услышал грозный окрик, и сердце провалилось у него в штаны от увиденного. Яростно размахивая кулаками и выразительно жестикулируя, к нему приближалась группа накачанных чернокожих парней с толстыми, из белого металла, цепями на бычьих шеях. Намерения завсегдатаев Центрального парка Нью-Йорка показались Круглову, честно говоря, весьма недоброжелательными.

Оценив ситуацию, он понял, что убежать уже не успевает и остается только одно: пасть в неравном бою.

– Пропадать так пропадать! – решил Виталий и, припомнив все, чему его учили в школе милиции, сначала встал в стойку, а потом с криком: «Питерская милиция не сдается!», очертя голову кинулся навстречу черным бугаям.

Когда Виталий опять пришел в себя, было совсем темно. Его везли в джипе по улицам ярко освещенного города, и голова Виталия, раскалывающаяся от боли, лежала на коленях у одного из негров. Один глаз заплыл чудовищных размеров синяком, а правая щека слегка поддергивалась.

Впереди сидящий верзила повернулся к Круглову и, обнажив зубы в белоснежной улыбке, потряс перед лицом лейтенанта снятой с него майкой:

– Russian Mafia? – спросил он.

– Какая мафия? – оторопело произнес Виталий.

Негр развернул майку: на ней было написано по-английски «Russian Mafia» и изображен бубновый туз, пронзенный кинжалом. Быстренько сообразив, что нью-йоркские хулиганы, видимо, по ошибке приняли его за российского бандита, и, вспомнив о том, какой небывалой славой пользуются за рубежом его блатные соплеменники, Круглов гордо поднял голову и вызывающе поглядел на чернокожих спутников:

– Рашен мафия – это я! Я! – и ткнул себя пальцем в грудь.

Негры радостно загалдели и зацокали языками:

– Yes, yes, Russian mafia! Great!

– Welcome, little brother! (Добро пожаловать, младший братишка!) – нежно сказал ему черный здоровяк, у которого он лежал на коленях, и ласково погладил Круглова по голове.

– Йес, йес! – сразу же почувствовав уверенность, грозно закричал лейтенант и, собрав в своей памяти все громкие имена блатного мира России, начал радостно перечислять их по пальцам: – Тайванчик, Феоктистов, Малышев, Кум, Дед Аслан… Это я, я…

Чернокожие парни многозначительно переглянулись между собой и, пожимая ему по очереди руки, стали всем своим видом выказывать Круглову глубочайшее уважение.

– Dear Brother! Dear little brother, welcome to New-York! Welcome to America! – заговорили они, перебивая друг друга.

– Слушайте, ребята, а я что, в натуре, в Нью-Йорке? Это Нью-Йорк? – решил окончательно прояснить для себя ситуацию Виталий.

– Yes, yes! It’s really New-York! – залопотали верзилы, похлопывая лейтенанта милиции по плечу.

– Мама дорогая! – запричитал Виталий. – Выходит, зря подполковник Ерошкин не поверил старому художнику… Это и впрямь проделки Воланда, иначе я бы здесь не оказался. Как бы теперь с ума не сойти от страха… – зубы и колени нашего героя начали отстукивать чечетку.

Черные парни сочли, что Виталий замерз, и сначала выключили в машине кондиционер, а потом предложили ему отхлебнуть из горла литровой бутылки виски.

Да, надо взять себя в руки, надо успокоиться» – подумал лейтенант и изрядно приложился к бутылке.

– What’s your name? – спросил кто-то его.

Именем интересуются, сообразил Круглов и, не раздумывая долго, брякнул: – Виталик-убийца. Киллер, по-вашему…

– О, killer! – почтительно склонили головы хулиганы в знак высочайшего уважения.

А «Виталик-убийца» тем временем опять отхлебнул виски из горла.

Один раз, потом другой, третий… И дальше…

Дальше события закрутились с фантастической быстротой, как шарик в рулетке.

2

Через два часа, переодетый в черную кожаную куртку, джинсы, ботинки ручной работы, с золотой цепью на шее и часами «Patek Philippe» на руке, Круглов сидел в компании чернокожих парней в ночном нью-йоркском ресторане на углу Бродвея и 44-й улицы, (street, по-ихнему). Он жадно рвал зубами очередную порцию запеченных говяжьих ребрышек и запивал их красным калифорнийским вином.

Периодически Виталий вскакивал со своего места и выкрикивал своим собутыльникам тосты типа: «Мафиози всех стран, объединяйтесь! Русские и американские бандиты – друзья навек! Мафия бессмертна!».

При этом он выразительно цыкал зубом, расставлял пальцы веером и пытался научить своих новых знакомых петь хором «Мурку» и «Владимирский централ».