Путь с войны

– Здесь, – сказал испуганный Гаврилов и повел Загорского за собой.

У дерева в бархатной тени на мягкой траве лежал на спине майор Ветров и мертвыми красивыми глазами смотрел на небеса. Руки разметались в стороны, на губах заледенела его коронная усмешечка. Фуражка в кровавых разводьях лежала на древесном корне, болезненно выступающем из земли. Ремни, всегда туго облегающие его торс, были ослаблены, будто съежился, сдулся человек и беспомощно обвисла портупея. Будто вылетела душа, имеющая вес и объем.

Загорский потрогал шею Ветрова,

– Гол с пенальти и красная карточка – только и сказал он. Бережно повернул голову убитого, осмотрел ножевую рану. – Мастерский удар.

Сметана с автоматом прошелся по полянке. Остановился у сломанной ветки, осмотрел почву рядом.

– Ушел, – сделал вывод Сметана. – Или ушли. В ту сторону.

Исай Гаврилов присел на корточки рядом с телом, вздохнул:

– Жалко. Веселый парень был.

Загорский продолжал осмотр. Полез рукой в нагрудный карман мертвецу.

– Ростислав Васильевич! – отрицательно крутя рукой, проговорила Вилена.

А Борису не было жалко. То есть, было какое-то чувство, сострадание что ли, но и некоторое удовлетворенное принятие… стыдно! Личное личным, а так… Ветров красивый и мертвый. Лицо охрусталилось, но осталось симпатичным. Борис поднял фуражку Ветрова. Сверху на поле от канта до канта была кровавая вязь, которую можно принять за случайность, но нет!

– Мастерский удар, – повторил Загорский. – Редко мне такое доводилось видеть. Узким ножом, предположительно стилетом, четко в шейную впадину, где голова соединяется с позвоночником, со спинным мозгом. Профессионально.

– Ростислав Васильевич, – обратился Борис. – Взгляните. На фуражке кровью написано, пальцем написано. Катунь! Это река на Алтае! Это Бардин!

Загорский осмотрел поле фуражки. Да, действительно, надпись «Katyn». Не очень отчетливо, но разобрать можно. Убийца торопился, но послание оставил. И послание это на польском, блять, языке.

– Нет, Борис, – сказал Загорский. – Это не фигурант. Надпись не про Катунь. Это не река, а наоборот деревня. Гаврилов, Сметана! Оставайтесь здесь, – приказал Ростислав.– Стерегите жмура. Мы поедем в город, надо поставить в известность командование. Вилена, пойдемте.

Вилена кивнула, растянула в угрюмой улыбке безцветные губы. Посмотрела на ладонь, сжимающую маленький дамский пистолет. Подняла руку и неожиданно для всех выстрелила, метров с пятнадцати всадила шесть пуль одну за другой в бледно-молочный ствол юной березки. Патроны кончились, Вилена наклонилась к мертвому Ветрову и положила пистолет ему на грудь, после чего она развернулась и пошла к дороге. Твердо, прямо, не оборачиваясь.

5.

Ну, здравствуй, Родина, страна шлагбаумов, заборов и запрещающих табличек. Так подумал Ырысту, увидев на пути красно-белую перекладину, брякнувшуюся поперек дороги. Никаких пограничников рядом с будкой, естественно, не было – во время войны все границы, как утюгом, сглажены. Пограничный пункт выглядел заброшенным, но от греха подальше Бардин пост обошел, заложив солидный крюк, после чего, перейдя не стриженную, к вечеру притихшую речку, оказался – так он понял – на советской территории.

«Поймают- худо будет, – сказал на прощание Войтек. – Лагерь в лучшем случае».

«Лагеря наши ждут постояльцев, – мрачно пошутил Ырысту. – Цеха, где плетут колючую проволоку, работают без выходных».

Ярузельский снабдил Ырысту провиантом и посадил в машину, следующую в город Замосць, называемый ранее Замостьем. Неплохой городок оказался, слезливый. А потом пешком, пешком – привет, советская Украина.

Ырысту оказался в лесу. Не тайга, конечно. Деревья лиственные и какие-то несерьезные. Хотя дышится легко, упоительно, дышится лесом.

На одно из деревьев Бардин повязал ленточку, побрызгал из фляги по сторонам, поприветствовал местных духов. Никто не ответил. И пес с вами! Ырысту снял сапоги, портянки утрамбовал в карман и пошел по лесу босиком. Да, чувствовать землю! Сквозь тысячелетия, из первобытных времен донеслась первичная приветливость мира.

«Человек- человек – человек», – зачирикали птицы.

«Свой-свой», – просвистел в ответ Ырысту.

Пернатое общество успокоилось, занялось своими делами.

Это в Онгудае было, семь лет назад. Одна семья промышляла в тайге, и кызычак, младшая дочь куда-то в сторону отошла. Не то, чтобы заблудилась, алтаец не может в тайге заблудится, а просто как-то одна осталась. Села под кедр, отдыхает, ягоду ест. Вдруг слышит голоса! И голоса эти рассуждают о том, что теперь будет хорошо, ореха будет много, людей – мало, и все в таком роде. Когда девочка рассказала родне об услышанном, ихняя самая старшая бабка поняла, что это был разговор птиц. И разговор этот – к беде. Будет много ореха, значит не будет мужчин. Война! Предстоит война, куда уйдут мужчины.

Такие дела. Кто-то понимает птиц, кто-то слышит умерших людей. Один идиот время от времени будущее видит. Абсолютно супротив желания. Почему идиот? А я самокритичный. Ведь как разумно и замечательно устроено, что старуха-время прячет свои горькие настойки в кладовой на верхней полке. Незнание будущего рождает самое светлое, живительное чувство – надежду. Вера, надежда, любовь. Вера может быть как камень, любовь – свет. Надежда подобна дыханию, ее можно не осознавать, но это не то, что признак жизни, это сама жизнь и есть. В приступе удушья каждый вдох за счастье, в ужасной ситуации только надежда дает силы, побуждает и ведет.

Так что мало хорошего в озарениях, когда приоткрывается будущее. Придет, к примеру, новенький почти дистрофик лейтенант, смотришь: приятный парень. Слегка обдолбаный уставом, пришибленный комсомолом, но в целом юноша достойный. А потом неожиданно: бляха-муха, в рот гитлера пороть, смертеныш на плече!!! Нет лейтенанта в завтрашнем дне. И жалко. Неудобно к тому же, и в глаза смотреть не можешь, будто тебе стало доподлинно известно, что мама лейтенанта – проститутка. Как-то так, только в тысячу раз неудобнее.

Собственное будущее, к счастью, скрыто. Так будем наслаждаться этим мигом! Хорошо ходить босиком. Что надоело за четыре года войны, так это сапоги. Фрицы, командиры и сапоги, а в остальном война терпима. Техника еще, это самое нозячее. Шумно, зловонно. Самолеты, блин! Кто их придумал только? Да здравствует тишина!

Эге… Это кто это в лесу? Запах человеческий ноздрями забирает здоровая зверюга. Что надо? Вслед запаху лови: хозяин идет, спокойно. Хозяин идет с миром, всем угомониться! Спокойно!

Вот так-то. Расслабились тут в европейских лесах. А в стародавние времена все звери и птицы подчинялись Человеку, понимали людскую речь, потому как Небесный Владыка поставил Человека главным над всеми живыми существами. У вас тут, смотрю, это забыли.

Еще Небесный Владыка повелел Человеку править разумно и справедливо, заботится о птицах и зверях лесных. Как только в горах и лесах Алтая созревал урожай грибов, ягод, плодов, Человек всё подсчитывал и распределял между всеми живущими, кому сколько взять.

В одну золотую осень позвал Человек птичку Тарал. Эта птичка на зиму на Алтае не остается, а улетает в теплые края.

«Ты хоть ростом и не велика, да крылья у тебя сильные, – сказал Человек птичке. – Повелеваю тебе облететь весь Алтай, все осмотреть, ни одного уголка не пропуская. Хочу я знать каков урожай в наших владениях, кому какая доля достанется на зиму».

Хоть и не по душе, пришлось птичке исполнять поручение. Облетела птичка весь Алтай и подивилась щедрости алтайской земли. В реках и озерах, будто наполненных сливками, плавали несметные косяки нагулявшей к осени жира рыбы. Степи и лесные поляны, словно ковром, устланы россыпью созревших ягод. Ветки зеленохвойных кедров сгибались до самой земли под тяжестью шишек, полных сладких орешков. Поклевала птичка орешков, да задумалась: «Это же сколько всякой еды на Алтае остается. Вот бы всё моё было, не надо в южные страны лететь. Как же этим завладеть? Ведь Человек все разделит, да себе возьмет. Тогда на мою долю только крохи останутся. Не скажу я Человеку правду».

Вернулась птичка к дому Человека и сказала весть недобрую – скудный нынче урожай. Опечалился Человек: «Что же будет зимой с моим лесным народом, чем кормить слабых и малых?».

А потом засомневался Человек. А правду ли сказала птичка?

Позвал Медведя и говорит: «Дядюшка Аю, ты силен и могуч. Обойди весь Алтай, посмотри каков нынче урожай грибов, ягод, а главное – кедровых шишек».

Медведь, отдуваясь и тяжело дыша, добросовестно обошел трижды все долины и хребты, поднимался на высокие горы, забирался в глубокие ущелья. Нигде не присел отдохнуть, а когда вернулся, говорит: «О, владыка не хватит слов описать увиденное. Трижды обошел я весь Алтай. Отродясь не видел такого урожая. Всему лесному народу на зиму хватит, еще и на весну останется».

Добрую весть принес ты, дядюшка Аю, спасибо тебе. За это отныне ты с началом холодов, нагуляв жиру, будешь ложиться в теплую берлогу, и спать до весны. И никто не посмеет тревожить твой покой. И назначаю тебя старшим над всеми зверями, что на Алтае живут.

После этого позвал Человек птичку: «Негодная лгунья! Ты обманула всех! Отныне не летать тебе в теплые края, а зимовать на Алтае. В наказание за твой обман, сколько бы ты не съела, будешь всегда ощущать голод. Иди прочь!».

Теперь птичка всегда голодная, даже в самый урожайный год. Без устали носится она по тайге и кричит: «Всё моё! Всё моё!». Летает птичка от кедра к кедру, не зная отдыха, наклюется орехов, до того, что больше не влезает, а все равно кричит: «Не наелась! Не наелась!». Так и зовут эту птичку – кедровка.

И люди бывают заражены этим птичьим недугом, как гриппом – не наелись, не наелись.

Это я к чему? К тому что… тебе, тебе говорю мелюзга в кружевах, знакомый птичий облик. Что делает птичка алтайских гор вблизи гор карпатских. Тут и кедров нет.

Птица спрыгнула с куста и уплыла, вразмашку загребая воздух. Кедровка… так приятно было встретить. А это дерево, наверное, бук. Он, поди, тоже орехи приносит. Под ним и заночуем. Устал.

Ырысту устроился под деревом, перекусил. Сало, презентованное Войцехом, было вкусным, да только по консистенции напоминало прошлогодний мед. Ырысту облизал нож, упаковал оставшиеся припасы обратно в вещмешок, который повесил на ветку ближайшего деревца – чтоб мыши не позарились. Сапоги положил под голову, закрыл глаза и…

И очнулся через много десятилетий, где инфантильное будущее замерло нервно в автомобильном заторе. Пробки – бич мегаполиса. Предприниматель Бардин сидел за рулем, переключал радио с волны на волну, глотал из мятой бутылки теплую минералку. Вчера развязался – досадно. Долго не пьянствовал, и вот. Ничего не предвещало, просто зашел в полицию к знакомому оперу обсудить совместные бизнес-интересы. А у них, понимаешь, пятое октября, день уголовного розыска. Пригласили к столу, все-таки рожа знакомая, можно сказать спонсор. Что ж, присоединился, с ментами надо дружить. Начальник отдела, импозантный мужик в гангстерской шляпе сказал тост: кесарю кесарево, как говорится, а полиция, которая бывшая милиция, говоря словами Ленина, соединяет функции армии с функциями главного органа государственного порядка и управления, прорвемся!

Ырысту поднял стопку, чокнулся ей с операми, выпил, посидел для проформы и вскоре удалился. Но продолжил в другом месте. Если затравился, то нужно обязательно до талого, такой организм азиатский. Сегодня болел с похмелья, дал поручения сотрудникам в офисе и поехал домой. Жена зла за вчерашнее, поэтому Ырысту, чтобы ее задобрить, приобрел люстру, которую надо повесить в спальне. Супруга всю плешь проела.

Оп! Нашел на радио нормальную композицию. «Теплое место, но улицы ждут отпечатков наших ног…». Пойдет. Гулкий голос из детства. «Солнечный день в ослепительных снах…». Виктор Цой тоже азиат. Сам Ырысту столько раз слышал в свой адрес расистские эпитеты! Русские люди, походя, могут назвать человека с узким разрезом глаз «чуркой» и тому подобное, если это простой человек. А вот Цой у них – нормальный кореец, свой. Или военный министр из тывалар почему-то считается русским. «Группа крови на рукаве, мой порядковый номер…». На выходных можно в Чехию метнуться… А может вообще полететь на Алтай. Далеко, правда, четыре часа лета… Но там две базы отдыха, принадлежащие семье Бардиных, и было бы полезно заявиться неожиданно, устроить выволочку управляющему. Ведь всяко приворовывает!