О Музыка! Когда ты родилась?
Была ли и до сотворенья мира?
Или потом уже ты началась,
Звуча совсем нескладно, грубо, сыро?
Тебя сперва лишь голос выводил
Под мерный ритм простого барабана.
Мотив нехитрый волшебство творил,
С толчками сердца в такт взлетая рвано.
А после кем-то срезанный тростник
В мелодию вдруг превратил дыханье,
Едва лишь жадный рот к нему приник,
Ища для песни новое звучанье.
Но Музыка во всем заключена.
И вот уже, дрожа высокой нотой,
Звенит ее величество струна,
Поет в руках искусных у кого-то.
А Музыка всегда была живой,
Без устали обличие меняла:
Однажды звуков мощною рекой
По клавишам рояля побежала.
О Музыка! Твои сто тысяч лиц
Всегда прекрасны и все время новы.
Не зная истощенья и границ,
Ты воздвигаешь и крушишь основы.
Ты с колыбельной в жизнь вошла мою
И распростишься, лишь когда бесследно
Уйду в последний свой земной приют
Под похоронный марш, грустящий медно.
Никколо Паганини
Пальцы, как паук, на грифе скрипки,
Профиль сатанинский на стене.
Гений с безобразною улыбкой
Снова мне является во сне.
Против смысла здравого дерзая,
Музыка струится в зал опять.
Вы моё страдание и зависть,
Разве может смертный так играть?
Маэстро! Ваша тайна в ваших мёртвых руках.
Вы черепом оскаленным смеётесь в гробу
Над теми, кто, завидуя, гадает сейчас:
Так кто вы были – демон или гений?
Им легче объяснить безумство рук и смычка
Лишь тем, что с преисподней вы связали судьбу.
Но верю, что вы – точно не из тех, кто продаст
Бессмертие души за поклоненье.
Может быть, завистники и правы:
Если чем и связаны вы с адом —
Это адский труд не ради славы.
И успех – не главная награда.
Главная награда за терпенье