Но как сказать тебе о ней?
Здесь лишь гитара мне поможет.
Мне легче спеть – сказать трудней,
Что для меня ты всех дороже.
Не знаю я, с чего начать.
Куда от робости мне деться?
Но тронь рукой – и зазвучат
Шесть струн настроенного сердца.
Мне не хватает
Пальцы разбиты в кровь.
Быть может, я слишком юн,
Но мне не хватает струн,
Чтобы спеть про мою любовь.
Пальцы хотят писать
В рифму,
Но, как назло,
Мне не хватает слов,
Чтобы себя рассказать.
Пальцы сжимают стакан,
Чтобы выпить тоску до дна,
Но мне не хватает вина —
Я пла?чу, но я не пьян.
Знаю: ты не поймешь,
Что можно любить всерьез,
А мне не хватает слез —
И пальцы сжимают нож.
Рви эти вены, рви!
Ну! Что же ты отступил?
…Нет, мне не хватает сил.
Я нужен еще любви.
Глава 5. Не всегда же быть серьезной…
Страшная сила красоты
Когда раздавал Бог женщинам внешность,
Стояла я в очереди за умом.
Оказалось, мозги – хорошо, конечно,
Но личную жизнь не построишь на том.
Прыщи, длинный нос и кривые ноги —
Не суть, диссертация коль твоя цель,
Но нано-грудью не пробьешь дороги
К алтарю или хоть бы в чью-то постель.
Люди, про время меня расспрашивая,
Завидев мой профиль или анфас,
Тут же отшатывались: «Ну, ты страшная!» —
Про вопрос позабыв свой «Который час?».
С ужасом видя, что скоро уж тридцать,
Устав мириться с кривою рожею,
Решила: пора мне пришла воплотиться
В нечто, на диву больше похожее.
Премию Нобеля с книжки сняв,
Свинью-копилку разбив безжалостно,