Психоделика. Книга для мертвых

В свое время я, как и все земляне, узнал о готовящемся согласно предсказанию древних майя конце света.

Что тут можно сказать? Забавно было слышать высказывания многих вполне адекватных людей, о том, что все это чушь, бред и прочая хрень, а потом узнавать, что худо-бедно, но по мешку муки и сахара, а также свечи, заряженные аккумуляторы, спички и соль, в обязательном порядке, они на этот черный день припасли.

Интересно было следить за нагнетанием истерии в прессе и на телевидении, а уж, сколько различных мнений от авторитетных специалистов удалось выслушать!

Когда все указанные сроки прошли, включая и несколько так называемых резервных дней, если честно, то лично я был несколько разочарован. Нет, не подумайте дурного, мне как и вам дорог этот мир, и пускай все идет, как идет. Но…

Что но? А то и но, обманули же блин, опять обманули! Пусть я не закупал рис или сахар, пусть я плевался в телевизор, на долбаных, и обдолбанных провидцев, но ведь обманули. Как всегда.

Это как с жизнью нашей, только войдешь во вкус, только наладится – бац, или болячка, или смерть. Рождают тебя без твоего согласия – это раз. А так бы еще и подумал, да и не раз. Потом живешь себе, живешь, набираешься этого пресловутого жизненного опыта, и тут тебе раз, кто-то добренький говорит:

«А ты в курсе, юноша, ты ж умрешь, как и все!»

Ты в панике:

« Как так, уважаемый?»

А тот хохочет:

« А вот так!»

Ты опять:

« А меня не предупреждали!»

А уважаемый доброхот все смеется. И все. Картина мира разрушена, настроения никакого, бежишь с вопросами к родителям, типа, а на фига меня рожали, если все равно умирать.

Те плечами пожимают, инстинкт говорят, сработал к размножению, так надо говорят, и ты, мол, своим детям когда-нибудь подобную подлянку сделаешь, а сейчас иди, беги, радуйся, играй.

Вот заебись! Кричишь в слезах:

«Но я же умру?»

« Да еще не скоро!»

Вот ведь хороший ответ! Правда? Отож, так и живем. Вот и какие теперь сны после всего этого человеку сниться должны? Да и заснет ли он, человек этот? Тот еще вопросик.

А какие сны мне раньше снились после ночи… Ночь, это не то чтобы, вот просто ночь. Ну, там день и ночь. У нас у метрополитеновских, ну и вообще у железнодорожников, слова «день» и «ночь», наполнены совершенно особенным смыслом. Это в зависимости оттого, какой у тебя график работы на сегодня. Можно как все нормальные люди работать «вдень» – восемь часов, как с куста и домой. Можно работать в ночную смену с десяти вечера и до первой электрички. А можно быть в смене – а тут, чу, внимание: «день, ночь, сорок восемь». Вот так это называется. Объясню для тех, кто не в курсе. Выходишь «вдень», но на двенадцать часов с восьми утра до восьми вечера, потом – домой. Отдыхаешь всю ночь и весь следующий день, но в ровно в 20.00 ты уже должен быть на работе. И работаешь до восьми утра следующего дня. Ага, каламбур, вы тоже заметили? Прикольно, до восьми утра следующего дня. А почему не просто до восьми утра? Ладно, не отвлекаемся. Отработав до утра, вы отдыхаете два дня и одну ночь(которая между ними) а всего это получается 48 часов, и выходите на работу снова «вдень» к восьми утра.

И потому иногда ты спишь ночью, а иногда после ночи днем. Но тут уже, кто как привык, можно в принципе и вообще не спать, но это тяжело. Некоторые ухитряются спать на работе, но это тоже не совсем то. Хотя на любителя. Я пытался – ничего хорошего, и не отдыхаешь, только еще более разбитый становишься. А многие дрыхнут только так, короче, дело вкуса и привычки.

Единственное, что заметил, сны разные получаются совсем. На работе под утро прикорнешь – одно, дома – другое, с ночи – третье, с дня – и так далее. Со временем стал замечать некоторые закономерности. Связанный с Реликвией, последовательный практически недискретный, скажем так, сон снился тогда, когда я работал в день и спал как все нормальные люди, но если случалось работать в ночь, то с ночи снилось что-то из разряда воспоминаний о прошлых жизнях, как я это себе называю. Абсолютно не связанные между собой сновидения, наполненные неясным практически не поддающимся объяснению смыслом.

Если же удавалось закемарить под землей, в ночь. Тут вообще мистика в три листика плелась, такая, что не позавидуешь. Хочь плачь, хоть кричи. «Никто не услышит», – как поет незабвенный Миша Шахрин. Ну и разумеется, от степени выпитого, тоже немало зависело. И хорошо, что я, уподобившись героям Кастанеды, не удолбался пейотом и прочей наркотической дурью, хотя сторонники этой школы иногда и упрекали меня в нелепой, с их точки зрения, приверженности к традиционной русской алкогольной школе, но это их точка зрения. Кто к чему привычен. Да и сновидения, точнее их содержание также напрямую зависело от количества и качества выпитого. Вот и попробуйте тенденцию уловить. Время, место, количество, качество. С ума сойти легче. Точнее, дешевле.

Нет, я где-то читал, что можно сновидения по выбору заказывать, но я этим не занимался. Это происходило независимо от моего желания и знания подобных вещей и процессов. Иной раз такое снилось, что и спать в следующий раз страшновато было ложиться. А разбираться со всем этим… Ну я же в конце концов не НИИ какое-нибудь, я простой слесарь метрополитеновский.

А этот бесконечный сон про Реликвию и разведчиков-крестоносцев… На хрена мне это? Допустим, один из них это я. Причем, был. Ладно. Был и был, в смысле, было и было, как говорила одна старушка некоему Василию после того, как он геройски установил ей унитаз. Ну и что, я вас спрашиваю? Мне нынешнему это зачем? Я простой обыкновенный, среднестатистический человек. Ну, пописываю стишки иногда, там рассказки разные, в стол. Да мало ли кто сейчас чего пишет? Писателей этих развелось, сука до хрена. Зла не хватает. А почитать, между нами, нечего. Сплошные штампы и рукоблудие, э-э-э… Я хотел сказать графомания, ну, вы поняли если что.

Заговорился, блин. Так, все спать, спать, спать…

х х х

Сон

Знакомый туман окутал Город. Или ту его часть, где находились мы. Улочки были пустынны и нас никто не встречал. Казалось, столь шумный днем, к ночи Город вымер, и нет никого здесь кроме нас. Мимо тянулись унылые постройки, а мы все сворачивали и сворачивали. Людей практически не попадалось, казалось, Город расступался перед нами. Неужели Господу действительно угоден наш промысел?

Как произошла подмена, я не понял. Казалось, часовня эта всегда здесь стояла.

Была она старая и казалась неприметной что ли. Она была в стороне от того места, где находился Храм Венеры и Гроб Господень и Вифлеемская базилика. В стороне от Голгофы и самого места Креста Животворящего. Три дня назад я был там, и видел Анастасис и сам Гроб Господень, под шестигранным шатровым навесом, кивиклией. Был даже в базилике, что располагалась чуть далее. Видел и Крипту, отмечающая место Обретения Креста.

Но сейчас мне не туда. В старую обветшавшую церковь, часовню сиро-яковитов.

Уж если святыня действительно была здесь, то спрятали ее очень хорошо. Никто из причастных даже предположить не мог, что она спрятана тут. Даже сами яковиты.

Дверь открылась бесшумно, я прошел сквозь пустую темную комнату и оказался собственно в самой часовне. Я медленно прошел вдоль алтаря и огляделся. Сумрак и запустение царили здесь. Именно так, сумрак и запустение.

Братья с Гарольдом прикрывали меня каждый со своей части света, разумеется, Гарольду достался север, а Франциско юг. Я усмехнулся, интересно они специально их выбирали или так получилось

На фресках кое-где оставались образы героев прошлого, кающихся грешников и грустные лики святых. Под ногами шелестели обрывки пергамента, мелкие камушки, мусор, тряпки и опавшие листья. Последние, очевидно, попадали сюда через отверстие в прохудившейся кровле.

Довольно быстро я обошел помещение присматриваясь к обстановке и с первого взгляда даже предположительно не смог определить место возможного тайника. Меньше всего это место подходило для того, чтобы устраивать тут тайники. Так мне казалось.

Здесь и вправду не было ничего, что могло бы служить Реликвией.

Однако с учетом поставленной мне задачи… Простукивать стены? Я вздохнул и принялся простукивать стены, но уже минут через десять я понял, что занятие мое глупое и не перспективное. Если Святыню действительно прятали здесь, то наверняка придумали что-нибудь более оригинальное, чем банальный тайник в стене.

Тем более, что подобных мне искателей здесь побывало уже не мало, судя по тому, что все ценности, какие тут могли бы быть уже давно отсюда были вынесены предшественниками.

Я остановился посередине и глубоко втянул в себя затхлый сладковатый воздух. Спрашивается, что они охраняют и что может унести вор из пустой часовни? За тысячу лет никто ничего не украл, да и что можно украсть оттуда, где ничего нет? Забавная история? Или дань некому древнему ритуалу? Или здесь что-то еще?

Итак, если вы обладаете действительно ценной вещью, и имеете перед собой цель спрятать ее как следует, то, что бы вы сделали? Спрятали на самом видном месте? Замаскировали бы вещь под ненужную? Вздохнув, я принялся добросовестно пересматривать камешки на полу и прочий мелкий мусор.

Реликвия в Храме, Клемент., сказал я себе. Но где? Такая вот загадка. И еще должно быть караульное помещение, где восемь стражей охраняют пустую часовню. Нет тут ничего, ни идола, ни распятия, ни караульного помещения. Только алтарь. Думай Клемент, думай. Я облокотился на алтарь и прикрыл глаза. И представил себе караульное помещение, где стоит стол, а на нем яблоки, желтые и красные, и, наверное, песочные часы. Иначе как им знать время, когда меняться? Каждые два часа охранник меняется, и когда он заступает на смену, его предшественник переворачивает часы. Песок сыпется в одну сторону ровно два часа. После этого снова происходит смена караула, и так продолжается уже тысячу лет.

Я потерял ощущение времени и бдительность. И почти сразу же получил тупой колющий удар в спину, с уже прекрасно знакомыми мне болевыми ощущениями. Эсперо был прав, за мной следили и следили внимательно. Неизвестный стрелок подстрелил меня, тупое как зазевавшееся животное.

Свалившись на пол, я замер и притворился мертвым. Все плыло перед глазами, но я сообразил, что стрела влетела через отверстие в крыше, причем угол для стрельбы был не самым лучшим, иначе стрелок врядли бы промазал, а потому лучше не двигаться и сэкономить силы, и рассчитывать на помощь братьев.

Все же не зря я поддел под рясу доспех…

Он спустился из-под потолка и озарил светом своим запустенье. Сначала я услышал шум крыльев, словно гигантская птица спустилась с небес. Потом легкие пружинистые шаги и приоткрыв глаза, увидал я, мощные икры ног обутых в алые сандалии.

– Вставай смертный, – устало произнес Страж.

Я встал. Он был огромен, примерно как полтора меня. В коническом шлеме. В доспехах, алый плащ. Могучие крылья, белые перья. Словно сошел с фрески на стене. А может и вправду сошел. Обычное лицо воина. В огромных глазах читалась невыразимая скука. Под мышкой он держал изломанную бородатую куклу в серой хламиде, на шее у куклы висел переломанный лук и отчего-то не падал. Такое вот чувство юмора. И на ассасина бывает укорот, гласит известная сиро-яковитская поговорка. Только что придумал. Интересно, где второй?

– Ступай за мной. – абсолютно не опасаясь меня он двинулся прочь из часовни в ту дверь через которую я пришел.