По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Элиев мост
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
здешних мест… Как не знаю и я, кто турецким назвал
этот темный напиток светлеющих утренних далей,
караванных путей и вечерних неспешных бесед…
Здесь нельзя удивляться. Здесь тропы уже повидали
и английских ботинок, и римских имперских сандалий,
и турецких сапог… И, гляди, переждали их все.
Ничего не случается в принципе. Мир постоянен.
Всемогущих царей накрывают песками века.
Да, мы можем кичиться, что сбросили гнет расстояний,
но не помним, с кем долго прощались, курили, стояли,
может, даже любили… Но где это было? И как?
Наша память – опасная, если подумать, вещица.
Память может помиловать или, напротив, распять…
Как там классик сказал? «…И еще раз учиться»?
Знаешь… Прежде всего ничего не случится.
И немного спустя ничего не случится опять.
Кристен
Только представь себе, нет, только представь себе, Кристен…
Можно не думать вовсе, решительно ни о чем.
Можно грести, врезаясь в тугую волну плечом.
Можно бежать, заливаясь смехом твоим искристым
к пальмам, где полотенца, шезлонг, дайкири…
Есть же места такие.
Только подумай, нет, только подумай, Кристен…
Саксофонист у метро не хватится хмурым днем
твоего ежедневного доллара… Думай же не о нем,
Черт побери, хватит думать об этом саксофонисте…
Белая блузка, портфель из тисненой кожи.
Как эти дни похожи.
Только доверься, о, только доверься, Кристен…
Воздух салоном громадного «Боинга» туго сжат,
капли на загорелой заднице чуть дрожат,
белый песок… Целый мир уже менее ненавистен.
Рядом мужчина, хотя скорее подруга…
Кто-нибудь твоего круга.
Только поддайся, да, только поддайся, Кристен…
Ты так старательно избегала подобных драм.
Хлопья, спортзал, содержание жира на килограмм…
В трубке металлом привычно чеканишь: «Listen…»
Семь дней в неделю заняты трастовым фондом.
Ну какой саксофон там?
Только смилуйся, нет, только смилуйся, Кристен…
Каждый день ты проходишь, а он наигрывает «К Элизе».
И становится жарко и влажно, как будто август, и старый отель в Белизе…
В пыль и прах обращаются ткани избитых истин.
И тебя трясет весь остаток дня от неутоленной страсти
в опостылевшем трасте.
Здесь даже надписи на заборах…
Здесь даже надписи на заборах
взрывоопасны.
Последний отзыв
Книга мне понравилась