Упавший лист взлетел на ветку. Хроники отравленного времени

Мужчины переглянулись. Один из них, худощавый мужчина средних лет с седеющими висками произнес:

– Семьдесят шесть пятнадцать? Это кто ж это?

– Серега Потапов – ответил ему брюнет лет тридцати, отпив кофе со своего стаканчика.

– Я помню, мы с ним должны были вместе вернуться – сказал третий, высокий русоволосый мужчина.

– Может, разгружаться поехал – добавил первый.

Тут из-под соседней машины вынырнул коренастый кудрявый мужчина лет сорока на вид с огромным гаечным ключом в руках.

– О, Михайлович нам сейчас скажет – обратил на него внимание брюнет – Михайлович! Вы Потапова не видели, случайно?

– Потапова?! Как же, видел я этого Потапова… На заправке в Пензе я его видел. Ох и дурила! Я ему говорю – поехали через Москву, как все нормальные люди ездят. Нет, же – решил срезать! Поехал через Воронеж. Что он там забыл?! Там же ни дорог, ни блядей… – он хохотнул и скрылся в кабине.

– Вы все-таки лучше в контору сходите, узнайте – посоветовал мне седовласый, – там диспетчера должны быть в курсе. Может поломался где в дороге…

И я пошел по направлению к конторе. Контора представляла собой старое двухэтажное здание, находившееся километрах в полутора от стоянки.

Это все мне не понравилось… Поломался Потапов или не поломался, мне разницы не было… Мой скромный заработок, разве что на хлеб с маслом, но никак не более, начинал давать сбои.

Все это началось через какое-то время после моего приезда с Севера. Никаких старых связей я так и не нашел, на работу устроиться так и не смог. Вернее, не смог устроиться на ту работу, на которую хотел, а на ту работу, на которую мог бы устроится – устраиваться я не хотел, и поэтому не стал.

Дни шли чередой, Деньги таяли, надо было что-то думать.

Вскоре объявились мои жена и сын. Вернее, это я их нашел. Отправил официальные запросы в ОВИР, и вскоре получил ответ. Оказались они в солнечном Узбекистане. Стал я с ними переписываться, и выяснилось, что сынок мой снова влез в какую-то темную историю, и жена, еще не вполне отошедшая от предыдущей, собрала чемоданы, и уехала вместе с сыном к каким-то своим дальним родственникам.

А потом у меня родилась мысль, и стал я потихоньку возить от них одежду – в основном трикотаж. Эту одежду я затем перепродавал торгашам на рынке. Перепродавал не дорого. Один раз ездил сам, потом стал искать попутные поезда и машины, пытался даже через почту. По–разному пытался.

В итоге, нашел я нескольких дальнобойщиков, которые время от времени ездили по маршрутам в Узбекистан или мимо – больше вариантов не было, и стал с ними работать. Партии были небольшие, заработки были тоже небольшие, поэтому работал я тихо, осторожно, надеясь, что так оно будет и дальше.

Раскручиваться сильно я не хотел. Серьезный заработок означал неминуемое столкновение с криминалом, а это в мои планы никак не входило. И вот так – год за годом – я поддерживал небольшую свою нишу.

Не так давно дальнобойщики подняли таксу – ездить стало опасно. Часто приходилось нанимать конвой, конвой осматривал груз, проверял все по документам, приходилось выкручиваться. В общем, все осложнялось.

А сегодня, похоже, произошло то, чего я боялся, и что когда-нибудь должно было произойти – груз пропал. Может быть и не навсегда, найдется когда-нибудь. Но это меня мало утешало. А это значит, что за следующие две, или даже три партии я ничего не заработаю, а буду лишь восполнять убытки.

Если это будет повторяться с некоторой периодичностью, всем этим делом вообще не будет смысла заниматься, и вот тогда надо будет уже всерьез подумать – как жить дальше.

Дойдя до здания конторы, я открыл старую скрипучую дверь и оказался в коридоре без каких-либо намеков на евроремонт, затем я прошел мимо стен с облупившейся краской и оказался на лестнице.

Я поднялся на второй этаж и заглянул в первый попавшийся кабинет.

– Здравствуйте! – произнес я

– Здравствуйте – ответили мне. В кабинете меня встретила немолодая уже женщина, крашеная под блондинку.

– Где я могу диспетчера найти? – спросил я.

– Диспетчера? А вы из милиции? – переспросила она

– Нет. Почему сразу – из милиции? – возмутился я.

– А зачем вам диспетчер? – снова переспросила она.

– Я бы хотел узнать, что с рейсом Сергея Потапова. – ответил я.

– Сергея Потапова? А вы что, его родственник? – прозвучал очередной вопрос.

– Да как вам сказать… Нужен он мне, вот и все…

Женщина, пробурчав что-то типа «одну секундочку», выметнулась в коридор, оставив меня в кабинете с полуоткрытой дверью. Она пошла в другой кабинет и слышно было, что она кого-то о чем-то спрашивала. Ей отвечал какой-то приглушенный нервный мужской голос, который в конце концов сорвался на крик:

– ДА ПЛЕВАТЬ МНЕ НА ПОТАПОВА!

А потом дверь в кабинет приоткрылась, и оттуда донеслись обрывки фраз о том, что «там шестизначные цифры», и конечно «не в рублях», и «страховка не покроет», и, что «все мы по миру пойдем», да и «идите вы все, не дурите голову».

Женщина, вся взволнованная и раскрасневшаяся, вышла в коридор, столкнулась там с двумя милиционерами, которые минутой раньше вошли в здание, и они втроем зашли в тот же кабинет. Теперь уже голосов стало больше, началась неразбериха, и мне, собственно говоря, ловить здесь уже было нечего. Из обрывков фраз я понял, что фура где-то пропала, по всей видимости, ее разграбили, а водитель либо убит, либо скитается где-нибудь по Воронежской области, пытаясь выйти на связь.

Даже если фуру найдут – идти и доказывать, что это вот мое, было бы глупо – возникнет только больше вопросов.

Захотелось курить – а я бросил.

Надо было срочно ехать домой, звонить родне, потом срочно переводить им деньги, договариваться, чтобы как-то передали еще одну партию. Как же все это решить? Нужно было найти еще одного дальнобойщика – а это время нужно. Так пройдет неделя – другая, и потом окажется, что никому эта партия уже не нужна… Кончится сезон, и надо будет переходить на другой ассортимент. И за это время я успею проесть все, что у меня осталось.

К горлу подкатил ком, и я вдруг понял, что мне страшно надоело всем этим заниматься. Но ведь надо как-то жить. Живут же как-то люди…

Или опять в школу пойти работать? Да нет, тьфу ты… Блажь какая!

Я пошел ловить маршрутку, прокручивая в голове разные варианты.

Самое противное, что, если фуру разграбили, от моих чемоданов там никто особо не обогатится. Их, скорее всего, сожгут или оставят гнить где-нибудь в поле. А это мой заработок. Хлеб…

Где-то минут через сорок я уже был в своей квартире и набирал на телефоне номер своей жены. Я совершенно не знал, что предпринять. А когда на другом конце провода ответили, я понял, что произошло чудо.

И знаете, что?

Я узнал, что мой сын ко мне едет.

Я был счастлив.

И дело было даже не в том, что он привезет мне эту партию.

МОЙ СЫН КО МНЕ ЕДЕТ!

Впервые за долгие годы я почувствовал, что живу не зря.

Глава 34. Шон. Совершенно иной уровень дерьма.