Когда-то убьет и меня тоже.
Небытия проскользнув пустоту,
Вернусь в этот мир, круг пройдя древний,
И, наконец, всей душой прорасту
Зеленой травой на лугу в деревне.
Баллада о Женщине и Смерти
Под завыванье мартовской метели,
В трубе печной щенком скулившей тонко,
Сидела, плача, я у колыбели
Бессонной ночью над больным ребенком.
Помочь ему не в силах, я смотрела,
Как тень ложится под его ресницы.
Лишь ниточкой привязанная к телу,
Душа его рвалась освободиться.
Глаза закрыла я на миг лишь вроде,
Борясь со сном, таким тягуче-сладким.
Вдруг кто-то в черном в горницу заходит,
Без слов встает напротив у кроватки.
Тоскою сердце сжало леденящей.
«Ты кто?» – «Я – Смерть», – спокойно отвечает.
Снимает капюшон рукой изящной
И к свету лампы лик свой поднимает.
«Но ты красавица!» – «И что же в том такого?
Решили люди сами: я – старуха,
Хоть к вам сюда из царства гробового
Не может просочиться даже слуха».
«А где твоя коса? Все врут рассказы?»
Смерть усмехнулась. Нежно, еле-еле
Коснулась пальцами цветов в объятьях вазы,
И те, увянув, тут же, почернели.
И поняла я: это всё не шутка —
И вправду Смерть за сыном вдруг явилась.
Вскочила я, закрыв собой малютку:
«Возьми меня!» – «Зачем же? – Смерть скривилась. —
Невыгодный обмен ты предложила.
Невинная душа куда ценнее!
Чтоб ангелов на небе больше было,
Сюда пришла я именно за нею.
К чему ты мне сейчас? Твой час не пробил.
Дыши, живи и дальше – разрешаю.
Сколочен нынче будет детский гробик,
И вырыта могилка небольшая».
Добавила с холодною улыбкой:
«Меня боитесь, люди, но зовете.
То обо мне вы молите под пыткой,
То, разорившись, дуло в рот суете.
То просите о смерти вы, стеная
В болезни и в любви несчастной даже.
Ты тоже позовешь меня, я знаю,
Когда твой сын в сырую землю ляжет».