Превратности судьбы

– Сам-то попридержи язык! И нечего мне тут заливать про то, чего попросту не могло быть и на самом деле не было.

– Да ладно, чёрт с тобой! Пусть всё это плод моей фантазии. Но мне интересно, вот как бы ты поступил, если бы догадался, что в этом заинтересованы спецслужбы, если бы перед тобой маячили угроза стать невыездным?

Ну как мне ему объяснить? Дело же вовсе не в запрете покидать страну.

– Пойми, даже если предположить, что я кое-что подозревал… что я догадывался, будто дело тут нечистое и не обошлось без участия «конторы», ты одного не понимаешь – для человека крайне важно ощущение свободы…

– Так что, могли и посадить?

– Да нет же! Ты снова не о том! – я уже начинал терять тер-пение. – Свобода! Когда она есть, её не замечаешь. Это слишком привычно, как утренний кофе, или как лёгкий звук, когда стучишь по клавиатуре ноутбука. Но стоит сломаться кофеварке или забарахлит виндоуз в твоём компьютере, и ты понимаешь, что всё – у тебя отобрали нечто самое необходимое для жизни. Тебя лишили того, без чего существование немыслимо, просто невозможно. Тебя лишили ощущения свободы!

– Как-то слишком уж примитивно. Я про кофеварку…

– Не придирайся. Это только для примера.

– Но нельзя же всё сводить только к ощущениям.

– А что такое, по-твоему, свобода?

Он задумался. Видимо, и для него нелегко, при всех его способностях, найти объяснение тому, что слишком привычно и естественно, а потому простому определению не поддаётся. Это как дважды два – попробуй, докажи, что это не пять, не семь, а именно четыре. Мне интересно, как он вывернется. К тому же я могу предположить, что у него весьма своеобразное понимание свободы.

– Свобода… Ну, это как грибы. Красивые, их приятно собирать. Но если жрать все без разбора, можно отравиться. Примерно так я себе это представляю…

Я ничего не ответил. Эти кулинарные сравнения никогда меня не возбуждали. Хотя в них и была кое-какая доля истины, но к моему случаю это не имело отношения. Какое может быть обжорство? Да при моих весьма умеренных потребностях было бы странно даже говорить об этом!

– И всё равно, ты в этом случае не прав, выдумываешь то, чего и не было. Какой же из меня теперь шпион?

– Причём тут это? Тебе и делать-то ничего не надо. Только передать письмо.

– И всё?

– Ну, надо постараться, чтобы он дольше находился в напряжении… Да что я тебя учу, ты и сам всё знаешь. Если же станет психовать, свяжешься с кем надо, тебе сообщат, что нужно делать…

– Да, да, ещё не хватало применить насилие?

– Боже упаси! Просто, когда наступит нужный момент, ты должен сообщить ему, что есть один человек, который способен разрулить эту ситуацию.

Такое впечатление, будто он знает больше моего. Если не знает, то догадывается. Неужто просчитал возможное развитие событий ещё тогда, когда я только согласился передать это письмо? Но почему не подсказал? Понятно, что я не стал его за это упрекать, однако нет сомнения, что когда-нибудь припомню. Тем более что от этих его предсказаний мне и впрямь становится не по себе.

– Да, богатая у тебя фантазия! Ну что ж, допустим, что всё было так, что они меня прижали. И что в подобных обстоятельствах я должен предпринять?

И в самом деле, что? Выйти на площадь и заявить, что нарушаются мои права? Что душегубы притесняют либерала? И всё только для того, чтобы кто-то невзрачный, в серой куртке с капюшоном крикнул из толпы: «Давно ли диссидентов в психушки отправлял?» Я попытаюсь возразить, а мне в ответ что-то про «детектор лжи», про то, что пора бы открывать архивы КГБ, а в довершение всего извольте получить повестку из прокуратуры… И вот, представим, началось дознание, я каждый день читаю в прессе что-то про себя. Да не нужна мне подобная реклама!

Мне даже показалось, что и впрямь за мной следят. Вот за окном мелькнула чья-то тень… Звякнула капля воды в умывальнике, а я вздрогнул, как от выстрела… Нет, так мне не заснуть…

И снова Он. Сопит, что-то там соображает:

– Ну что, убедился, как тут всё запутано?

– И что?

– Нет, это я тебя хочу спросить.

– О чём?

– Что собираешься делать?

– Я не знаю.

– Вот так у него всегда! Пока не подскажу, лежит, как Емеля на своей печи, и в ус не дует.

– При чём же тут мои усы?

В общем, как ни крути, всё очень скверно. А потому что вляпался по самое оно! Крайне неприятно это сознавать, но что поделаешь, если так случилось. Конечно, каких-либо огорчи-тельных последствий ожидать не стоит, но ощущения самые паскудные. А вдруг он, в самом деле, прав, и я помимо своей воли вовлечён в какую-то спецоперацию?.. Но как так можно? Нельзя же таким образом использовать писателя!

Вот будто бы вообразил себя чуть ли не гигантом мысли, просветителем обманутых, униженных, заблудших… Совсем как тот же Моисей! Но вдруг выясняется, увы, что переоценил свои возможности. Так, самую малость… Это, если не очень придираться.

– И с какой стати возомнил?..

– Да вовсе я не возомнил. Просто пытаюсь донести до людей собственные представления о смысле бытия. И сомневаюсь в том, что многим кажется очевидным и неоспоримым. И нахожу противоречия там, где никому даже не приходит в голову их искать. Однако уверен, что в мире есть немало людей, которые пришли или вскоре придут примерно к тем же выводам. Просто их никто не слышит.

– Ну да, не дают возможность осчастливить человечество.

Он явно издевался надо мной. Но что ему ответить? Могу лишь согласиться, это и вправду необычно – некий гражданин, не имея профессиональной подготовки, набрался наглости и стал опровергать мнения признанных авторитетов. Стыд и позор! Хотя бы учёную степень для начала получил. Да что тут говорить – ни филфака, ни литинститута не закончил, а ведь туда же, лезет поучать. Да гнать таких поганой метлой из культурного сообщества! А если уж запятнан службой в «органах»…

Так что теперь, прикажете молчать? Или страницу за страницей крапать, вынося на суд читателей всё то, что нашептал мне Он? Если бы один к одному всё под его диктовку написал, ничего не переделывая, была бы скучная мелодрама с обилием интимных откровений и эротических подробностей. Такой, знаете ли, гламурный роман на потребу не слишком просвещённой публике. Ему только этого и надо, он в этих делах большой специалист. В конце концов, пусть думает, что я записываю один к одному всё, что он сказал, разочаровывать не стану. На самом деле, мы соавторы. И если он позволит себе что-то лишнее, я тут как тут, подправлю, подчищу, доработаю. Я вовсе не обязан писать то, что он мне предлагает. Иногда ему так и говорю, мол, это дело не пойдёт, что он не прав. Мне даже кажется, что наш спор продолжается и там, на страницах моей книги.

И всё же речь тут о другом. Может ли кристально чистый, абсолютно честный человек, к тому же со здоровой психикой, написать что-то сравнимое с тем, что я пишу? Сможет ли он описать похмелье алкоголика, его горячечный бред? Сможет ли понять страдания падшего и разобраться в сомнениях преступившего неписанный закон? Я вовсе не уверен, что ему под силу окажется понять глубину раскаяния преступника или ощутить муки, которые испытывает приговорённый к казни. Увы, одним воображением тут не обойдёшься. Многое самому придётся пережить.

Но вот зачем пишу? Чтобы кого-то позабавить? Или надеюсь, что прочитают и задумаются? Конечно, нельзя заставить любого человека изменить собственное мнение. Однако можно как-то подсказать. Помочь разобраться в том, что происходит. Ну вот и я в меру сил пытаюсь это сделать…

– И всё же, чего ты хочешь? Такое впечатление, что чем-то недоволен.

– Да, господи, какие у меня могут быть претензии? Я что-то вроде тени. Вот выключишь свет, и меня не станет.

– Опять лукавишь. В последнее время стал появляться только в темноте…

– Я подаю сигнал, это как звонок будильника. А ты садишься за стол, включаешь лампу, и вот мы начинаем…

– Что ж, я готов.

Глава 31. Если любишь…

Все эти домыслы по поводу моей прошлой жизни изрядно раздражали. То любопытная Эстер пристаёт с ненужными вопросами, то возникает Он и начинает упрекать бог знает в чём, хотя сам прекрасно знает, что не было ничего подобного. Во всяком случае, должен понимать, что в прежние времена нередко приходилось делать то, о чём теперь вспоминаешь без особого восторга, это мягко говоря. Однако какое отношение имеет моё прошлое к тому, что я пишу в своих романах? Да большинство тех, кто в восторге от сочинений графа Льва Толстого, понятия не имеет, что он натворил в те времена, когда даже не мечтал о славе великого писателя. Да уж, судьба! А в финале – бегство. Бегство в никуда. Не собираюсь сравнивать, но вот и мне, воз-можно, предстоит что-нибудь такое… Ну а пока без вопросов, конечно же, не обойтись. Мало им автобиографии! Хорошо хоть, Катрин не пристаёт.

Но вот сегодня она меня и спрашивает:

– А правда, что ты работал в КГБ?